Damas Indóceis e Cavalheiros Galantes

Volta

2009-08-25T04:25:00.002-03:00

Eu me embruteci

Para chegar até aqui;

E agora,

Como eu faço pra ir embora?

O Coro

2009-07-21T01:52:00.001-03:00

Às vezes gostaria de matá-lo, apesar de ele já estar morto. Apagar qualquer lembrança da sua existência. Não queria queimar fotos e rasgar cartas, queria que não houvessem coisas para rasgar e queimar. "Como se nada tivesse acontecido". As pessoas estúpidas falam, palavras entre soluços em funeirais, sobre superar. Sobre transpor. Não existe ninguém estúpido o bastante para falar sobre esquecer. Não acredito que melhore, ou mesmo que a natureza da dor mude. É como uma doença crônica, você aprende a viver com ela. Um peso, um saco de tijolos que é remanejado de um ombro para o outro. Ninguém se cura, ninguém supera - você simplesmente cria mecanismos de sobrevivência durante o dia que somem durante a noite quando a escuridão não pode negar a morte.

A morte não perdoa ninguém, nós tão pouco perdoamos quem morre. E ninguém esquece de porra nenhuma.

Fazem seis anos que o meu irmão morreu.

A família reunida era absolutamente deprimente. A sombra densa da sua ausência era mais real e sólida que as paredes que continham os vivos. A sombra dos mortos tem um som, arfa e suspira como o mar na praia. Eu tenho certeza que, ao levar uma concha ao ouvido, ouço o lamento de todos os mortos desde o primeiro homem, sem vozes individuais, um coro único que sempre esteve lá, mas que eu só passei a escutar depois que o meu irmão morreu - o meu irmão, agora mais um harmônico tinindo no coro das almas, amplificado por mil sempre que a parentada triste se reuni.

Meus pais são pessoas devastadas, os longos sulcos sob os olhos da minha mãe talvez sejam tão profundos quanto a cova onde deitaram seu filho. A dor deles, tão grave e inconsolável, constragia a nossa, que deveria, por uma convenção social, ter uma graduação mais branda. No pódio do luto minha mãe ocupava o primeiro lugar inquestionável, meu pai levava a prata e eu e meu irmão dividíamos o terceiro degrau. Minha mãe exibia seu troféu frequentemente.
"Eu, que já enterrei um filho,...."
"Quem nunca enterrou um filho não sabe..."
"Desde que meu filho morreu..."

Era como se ela agora fizesse parte de uma nova estirpe, de uma raça de pessoas amargas que realmente conhecem o sofrimento, que podem falar dele com propriedade, como se ela tivesse tirado um PhD na escrotidão da vida. Ela poderia comparar a sua miséria pessoal com a de qualquer refugiado órfão de Serra Leoa.
"Você perdeu uma perna numa mina terrestre?"
"Você foi estuprada por um monte de estivadores?"
"Você tem AIDS?"

"Foda-se. Eu enterrei um filho."

(Sempre estranhei esta locação tão usada, "enterrar um filho", como se ela própria houvesse cavado a cova e a coberto, como se ainda tivesse terra sob as unhas. Acho que talvez seja uma dessas coisas que são ditas pelo seu efeito dramático. Como se precisasse.)

Meu pai, vivendo com uma mulher que carregava o luto com algo próximo do orgulho, tinha vergonha e culpa de sentir qualquer titica de alegria. E assim era a vida deles, um longo exame no qual pegavam, mediam e estudavam a sua desgraça sob diversas luzes e condições.

A família reunida, pois. É natal. Meu irmão teve o mal gosto de morrer perto do natal e o vulto deste evento se estende, de fade in à fade out, por todo o escroto mês de dezembro. Mesmo se não tivesse morrido em dezembro, tivesse morrido em julho, a ausência dele à mesa seria o bastante para tornar o natal deprimente. Talvez não tão deprimente. Como eu já disse, a junção deste pequeno regimento de pessoas ao qual ele pertencia exacerba a ausência. As reuniões de família são todas deprimentes. Alguém sempre chora.

Depois do almoço fui a praia, eu e meu irmão vivo. Eu fui ouvir o coro dos mortos, o que sempre me acalma, meu irmão foi fugir da nossa família deprimente. Sentados no calçadão, sob o sol infernal de dezembro, abrimos nossas cervejas. Vi um gringo gordo e solitário, o mais branco que eu já vi, reluzir sob o sol tropical. Este seria um dia, pelo mar e pelo sol, em que a praia estaria apinhada de gringos como ele (porém nenhum tão branco), apinhada de famílias grandes e centenas de ambulantes estridentes, que anunciam, aos berros, mate, abacaxi, protetor solar, tatuagens de hena, picolés, tudo que eles vendem muito mais caro para os gringos. Mas hoje é natal. A praia está quase vazia e eu consigo ouvir o unísono perfeito dos mortos. Talvez este seja o barulho mais antigo do mundo.

Pérola de uma reunião familiar

2009-07-07T11:04:00.001-03:00

S: Ah, como eu gostaria de ter uma noite de amor com o Roberto Carlos...

C: Com a perna ou sem a perna? Sem a perna é mais barato.

(corta)

Entrevista

2009-06-19T07:34:00.000-03:00

No Jornal Vaia:

http://www.jornalvaia.com.br/

O óbvio

2009-06-16T03:40:00.000-03:00

O seu rosto cabe perfeitamente entre os meus seios.
Acho que isso significa que devemos ser amantes.

Your face fits perfectly between my breasts.
I think this means we must be lovers.

Deus

2009-04-06T03:17:00.003-03:00

Você é as escolhas que você faz -
Deus é tudo que você não pôde escolher.
Então procure o guichê certo
Na hora de reclamar.

J.

Salmo 23

2009-03-19T02:27:00.003-03:00

Existe algo que insiste em brilhar,

entre as esquinas mais sujas,

Entre a parcimônia dos heróis.

Existe algo tão sujo que

Destrói a excelência dos santos

E os gritos dos cowboys.

Aqui sob essa marquis

As coisas são diferentes,

tomam formas e sombras

mostruosas.

Tomam cores e sons

assombrosos.

Bem vindo a isso,

pena que não tinha mesa

em um lugar melhor.

By the way,

aqui não pode fumar.

2009-03-02T04:04:00.004-03:00

Eu não vim pra ser feliz. Eu vim para aprender - e vencer não vai me ensinar porra nenhuma.

Winning brings no learning, the loser takes the lesson.

Uma breve teoria sobre história da arte

2009-02-21T21:24:00.004-03:00

Isso tudo é um chute, quem tiver verdadeiras informações, me corrija:

O que aconteceu com os países colonizados por holandeses? Aparentemente todos os países colonizados por essa gente carrega poucos traços culturais da colonização. No Suriname holandês é a língua oficial, falada por 60% da população, mas divide as ruas com diversos outros dialetos. Mas, que eu saiba, o Suriname é, até onde eu sei, o único caso de uma país de colonização holandesa que manteve características relevantes da metrópole. Talvez o Suriname tenha feito mais pela Holanda: deram o Seedorf para a seleção.

Quais são os resquícios da cultura holandesa em Pernambuco? Além do DNA, sobrou alguma coisa? Não que eu saiba.

A minha teoria: eles não tinham tempo para o Suriname pois estavam ocupados demais pintando bem pra caralho e inaugurando uma das maiores tradições artisticas da Europa - Veermer, Rembrandt, Eeckhout, Hals, etc...E até os pintores "mais ou menos" dessa época, na Holanda, eram fodas.

Vejamos, por outro lado, Portugal. Portugal, um dos países mais bem sucedidos do mundo em matéria de colonização. Conseguiram fazer todo mundo nesse país enorme falar português. Não tem outra língua, na verdade. No Paraguai geral fala guarani. Os espanhóis não mandaram tão bem. A maior parte dos países colonizados por Portugal mantiveram não só traços da cultura portuguesa, como uma relação longa com a sua metrópole, mesmo já não sendo colônias. Imigrantes africanos chegam em levas em terras lusas até hoje.

E cadê os grandes pintores portugueses? Nã0 tem. Tinha ouro, tinha a corte, tinha a Igreja - Tudo o que um país precisa para ter grandes pintores - mas não rolou. Os patrícios estavam ocupados demais com o Brasil para pintar.

A escolha histórica, então:

Pintura = Colonização caída

Azulejaria = Colonização bacana

Faz sentido?

Provavelmente não, mas é divertido.

A Primeira Comitiva

2009-02-03T02:11:00.000-02:00

Estamos à léguas e léguas
das pessoas que se importam
com onde estamos -
Essa terra sem memória,
onde as coisas são apenas
os nomes que damos a elas.
Podemos chamar a essa pedra osso,
podemos batizar esse choupo chão.
Eu mesma, em meu tempo livre,
pretendo achar novos nomes
para a minha solidão:
Alergia,
Enfado,
Tigre,
Pão.

Esta é a primeira
De todas as primeiras impressões:
O ar é seco,
O solo é bruto,
A morte é longa,
Mas indolor.
Cada pedaço de chão pisado
Pelas solas dos nossos sapatos
Pode ser chamado nosso.
E essas pegadas
São o planos de projeto
Das primeiras rodovias.
Mande-nos cimento e dinamite,
Legisladores e cofres
Que nós te entregaremos um país.

Eu quero voltar, eu sinto saudades,
A terra é vasta, mas não é quase nada -
O amor é muito maior,
É maior que a soma de todas as coisas
Que eu sou capaz de entender.
Me falta espaço entre os ossos
Para crescer,
Me falta força
Na raiz do cabelo.
Eu quero esquecer
Tudo que já me fez feliz,
Guardar apenas a lembrança
(morna, difusa e imperfeita)
da felicidade em si.

J.

Livros Lidos

2008-12-31T00:27:00.003-02:00

Bem, acabei de tomar um banho de sal grosso e venho agora realizar uma outra tradição de fim de ano - a minha listinha de livros lidos durante o transcorrer deste ano. Eu li muito esse ano, acho que li tanto quanto eu lia quando eu era criança. Não constam na lista as leituras de livros em quadrinho, não por eles serem menos dignos, mas por terem sidos leituras muito rápidas, e não me ocorreu computar. Fica então, aqui dito, que eu li muito Tintim e muito Asterix. Do Tintim eu devo ter uns 8 livros, do Asterix eu tenho todos, e reli todos, com muito prazer.

Botei aí dois livros que eu não li inteiros - o do Juan Carlos Onetti, porque é enorme, e o Anti-Asthetics, porque a maior parte dos ensaios eram um saco. O Audio-Culture eu também não li inteiro pois eu começei a ler Dom Quixote e a não-ficção sempre acaba sendo posta de lado quando eu começo a ler ficção. Acreditem, eu li os livros do Camara Cascudo, que são considerados livros de consulta. Como eu não sou acadêmica provavelmente nunca terei um motivo para consultar Camara Cascudo - então resolvi ler só por prazer e curiosidade e, para mim, esses são os melhores motivos.

1- D. Pedro I - Isabel Lustosa
2- 47 Contos - Juan Carlos Onetti
3- O Livro dos Seres Imaginários - Borges
4- Ficções - Borges
5- A Peste - Camus
6- Educação Sentimental - Flaubert
7- História dos Gestos - Camara Cascudo
8- Supertição no Brasil - Camara Cascudo
9- As Cruzadas Vistas Pelos Árabes - Amim Maalouf
10- O Vermelho e o Negro - Stendhal
11- Antologia do Folclore Brasileiro Volume I & II - Camara Cascudo
12- El Coronel No Tiene Quien Le Escriba - G.G.M
13- Música Caipira - José Hamilton Ribeiro
14- Todos Os Nomes - José Saramago
15- El Túnel - Ernesto Sábato
16- Uma História Do Corpo na Idade Média - Jacques Le Goff & Nicolas Truong
17- Viva O Povo Brasileiro - João Ubaldo Ribeiro
18- A Utopia Brasileira e Os Movimentos Negros - Antônio Risério
19- The Great Gatsby - F. Scott Fitzgerald
20- Anti-Aesthetics - Diversos (organização Hal Foster)
21- Dom Casmurro - Machado de Assis
22- O Náufrago - Thomas Bernhard
23- Extinção - Thomas Bernhard
24- Audio-Culture - Diversos

Feliz ano novo, rapaize....

E como vai você?

2008-11-10T03:45:00.001-02:00

O encontro se deu no ponto de ônibus onde ele esperava em pé. Ela chegou depois. Imediatamente começaram a tecer um viés de conversa que servia apenas para adiar o inevitável silêncio constrangedor. Desfiaram um rosário de contas comuns - o Flamengo, literatura, música, filmes. Nenhuma réplica poderia ser comprometedora, nada ali poderia entrega-la. Até que emergiu uma pergunta, uma indagação direta para a qual ele poderia ser a resposta.

- "Como você está?"

Nos encontros casuais, de conhecidos que não gozam de grande intimidade, invariavelmente essa é a primeira coisa que se diz em forma de pergunta: - Como você está? - Essa pergunta é feita inocentemente, pois o interrogador não pode ser culpado por qualquer resposta que seja dada, pois ele realmente não sabe como o interrogado está, pois a ele não cabe qualquer culpa na resposta que ouvirá. Porém este não era o caso deles, que agora tentavam, inconfortavelmente, se adaptar aquele papel de conhecidos, de conhecidos que não mais gozam de grande intimidade. E, naquela conversa, no ponto de ônibus, essa pergunta se demorou até vir abafada pela voz dele.

"E você, como tá?"

Ela sorriu prontamente, dando a única resposta que seu orgulho poderia comportar:

"Eu estou bem".

Abaixavam e erguiam os olhos rapidamente, esquivando-se do longo olhar de amantes que não mais eram, negando o desolhar de estranhos que jamais poderiam ser. Ela transferia o peso do corpo de uma perna para a outra, uma mão eventualmente retirava uma mecha teimosa de cabelos do rosto, a outra se esfregava contra as pernas, a cintura, os braços, como se lhe açoitase um vento frio. Ele tinha em uma das mãos um cigarro e a outra manteve pousada contra o corpo na altura do cós da calça. Eventualmente se inclinava para frente, e jogava o corpo para trás com um movimento brusco, a fim de remanejar a pesada mochila que carregava sobre os ombros. Era um movimento familiar, que ela apreciara há pouco tempo como uma caracteristica definidora do homem que a amava - vê-lo fazer aquele movimento agora, sob aquelas novas circunstâncias, atingiu-lhe profundamente e a encheu de um enternecimento triste que, por alguns milésimos de segundos imperceptíveis, velou seus olhos e separou seus lábios, por onde o ar passou sem carregar palavra. E isso foi o bastante - o silêncio despencou do céu de setembro e aterrisou entre os ex-amantes, pesado e impenetrável como uma bala de canhão. Como se o baque houvesse amassado o asfalto, ambos olharam para o chão, para seus respectivos sapatos, para a rua, onde um ônibus agora encostava com os freios guinchando. Isso tudo foi coisa de cinco segundos. Ele mais uma vez remanejou o peso da mochila, alternando seu olhos entre os dela e a porta do 574 que se abria. Ele constatou com um sorriso relutante, algo entre tristeza e alívio - "Esse é o meu. A gente se vê."

(...)

O banco trepidante do ônibus parecia uma continuação de seu corpo ansioso. Sentia-se ofegante, mas respirava silenciosamente. Viu uma freira marchando no Leblon, fixa na calçada, como se carregasse os olhos no cocuruto. Pensou brevemente sobre a vida da freira. Seria uma vida chata? O que ela fazia fora da Igreja? Quanto ela se permitia dentro dos seus desejos? Mas agora não, ela olhava fixamente para o banco, e veio-lhe a resposta perfeita:

"Eu sou sincera demais para dizer que estou bem e orgulhosa demais para dizer que estou mal."

Mas eu, até onde sei, nunca diria isso.

Glenn Gould - The Goldberg Variations

2008-11-03T22:24:00.001-02:00

É como uma faca entrando e saindo do coração.

Feeding Frenzy

2008-10-24T19:11:00.000-02:00

Mas que besteira...

2008-09-29T21:11:00.001-03:00

High Rolling Lovers

2008-05-27T15:46:00.002-03:00

Um dueto escrito para uma canção do MrSpaceman.

H:The night was short and sweet
You said it was cold
I offered my coat
But it didn't fit.

M:I hoped there and then
We'd meet again
I laid out some plans
For you and for me.

H&M: High Rollin' Lovers:
Hearts are at stake -
We're so unlucky.

H:Your name slips through my lips
Like honey it drips
On letters and notes
Poems and prose.

M:I read one such note
In which you said
Goodbye, and I quote,
"It didn't fit".

H&M: High Rollin' Lovers:
Hearts are at stake -
We're so unlucky, babe,
Just so unlucky, babe.
So godamn unlucky.

Azul da Prússia

2008-04-25T08:34:00.002-03:00

O mundo cessa,
Subitamente,
A sua atividade constrangedora.
A porta se fecha
E ali está ela,
Sozinha.

Há um filtro na fechadura
Por onde ele a observa –
Um celofane azul da Prússia
Que azula a silhueta dela.

Se a tristeza pode ser bela,
Se a beleza a supera,
Nada é inteiramente triste
(Apesar de irremediável).

Cinema

2008-04-15T03:39:00.003-03:00

Fiz, faz alguns poucos dias, a minha visita anual ao cinema. Nem lembro qual foi o último filme, anterior a esse, que eu vi em uma sala de projeção - não é um hábito.

A conclusão a qual eu cheguei, no meio do filme ("Eu não estou lá" - achei bacana) é:

Nenhum filme é melhor do que o cigarro fumado depois que o filme acaba.

Verdade seja dita, eu já não amava ir ao cinema antes de começar a fumar. Eu gostava mais do que eu gosto agora, mas não era uma das minha coisas favoritas - não gosto da idéia de estar em um lugar que foi construído com o único intuito de me fazer assistir algo. Vai ver isso pode ser atribuido ao meu "attention spam" limitado (DDA forever!), mas as salas de cinema fazem eu me sentir um pouco oprimida. E eu não consigo encarar aquilo como uma experiência coletiva, uma vez que eu não posso nem ver os rostos das pessoas ao meu redor. Pode-se definir a sala de cinema como um espaço onde as pessoas tem experiências individuais coletivamente, mas não como um espaço coletivo. Digo isso porque a "coletividade" é normalmente um dos fatores apontados para o amor pelas sessões de cinema. I don't get it. Me entrego, sem qualquer resistência, à argumentação técnica - o som, a proporção da imagem, etc. Porém a sensação de "completa imersão", gerada pelo breu, o ar condicionado e tudo mais, não me apraz. A completa entrega é difícil e, para mim, opressora, ainda mais por que eu não sei exatamente ao que eu estou me comprementendo. Ir ao cinema é, para mim, comparável a se pagar um boquete para um sujeito que você acabou de conhecer.

Se eu estivesse lá quando aquela projeção do trem, há muitos e muitos anos atrás, fez os espectadores acharem que iam ser atropelados, provavelmente seria uma das primeiras a me jogar em direção às portas.

J.

Cavalheiros-Rasos - Kipling

2008-03-25T03:59:00.004-03:00

Posto aqui um poema do Kipling e uma tradução que foi trabalhosa mas muito prazerosa (a alegria que me dá traduzir literatura é algo de realmente pertubador). Envolveu alguma pesquisa sobre tropas inglesas em 1800, além do trabalho que dá fazer tudo isso rimando - na verdade o quebra-cabeça da rima é uma das coisas mais bacanas de fazer. Tomei liberdade rítmicas para poder manter o esquema de rimas, mas acho que o ritmo está relativamente bom.

Cavalheiros-Rasos

Para a legião dos que se perderam, para a coorte dos amaldiçoados,
Para os meus confrades no seu sofrimento além-mar,
Canta um cavalheiro inglês criado com pureza, por máquinas atufado,
E um cavaleiro da Imperatriz, se te agradar.
Sim, um cavaleiro das forças que governou seus seis cavalos brancos,
E com fé ele seguiu a marcha, seguiu cegamente
E o mundo era mais que amigo quando ele empunhava o ferro frio,
Mas hoje o sargento é menos que clemente.

Somos pobres cordeirinhos desviados de seu rumo,
Baa! Baa! Baa!
Somos ovelhinha negras extraviadas no mundo,
Baa-aa-aa!
Cavalheiros-rasos soltos na vadiagem,
Amaldiçoados daqui à Eternidade,
Que Deus nos mostre piedade,
Ba! Ia! Ba!

Oh, é doce suar por cocheiras, é doce esvaziar a lavagem da panelada,
E é doce ouvir contos que ao cavaleiro apraz,
Nos bailes regimentais dançar com domésticas desalinhadas
E surrar o cadete que diz que você valsa bem demais
Sim, te euforiza ser o que doma a sua tropa
E ser marcado pela espora de lã fiada sem pudor,
Quando você inveja, Oh intensamente, um pobre soldado decente,
Que enegrece as suas botas e por vezes lhe chama de “senhor”

Se os lares para onde nunca escrevemos, se juras que não honramos,
Bem sabemos tão distantes e tão amados,
Através do roncante quartel voltasse para romper nosso sono,
Seriamos culpados por se de cerveja nos encharcarmos?
Quando o bêbado camarada murmura, e o guarda do farol resmunga,
E está a nossa queda registrada em todo seu horror,
Cada segredo, se revelando, no dolorido teto branco,
Espanta-te que nos droguemos para escapar da dor?

Nós abandonamos Honra e Esperança, estamos perdidos para a Verdade e o Amor,
Estamos caindo da escada degrau por degrau,
E a medida de nossos tormentos é a medida de nossa juventude.
Deus nos ajude, pois conhecemos muito jovens o mal!
Nossa vergonha é limpa penitência para o crime que trouxe a sentença,
Nosso orgulho é que da espora do orgulho não sabemos,
E a maldição de Rubem dura até que outra terra nos engula
E morramos, sem que qualquer um saiba onde morremos.

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Gentlemen-Rankers

To the legion of the lost ones, to the cohort of the damned,
To my brethren in their sorrow overseas,
Sings a gentleman of England cleanly bred, machinely crammed,
And a trooper of the Empress, if you please.
Yea, a trooper of the forces who has run his own six horses,
And faith he went the pace and went it blind,
And the world was more than kin while he held the ready tin,
But to-day the Sergeant’s something less than kind.
We’re poor little lambs who’ve lost our way,
Baa! Baa! Baa!
We’re little black sheep who’ve gone astray,
Baa—aa—aa!
Gentlemen-rankers out on the spree,
Damned from here to Eternity,
God ha’ mercy on such as we,
Baa! Yah! Bah!

Oh, it’s sweet to sweat through stables, sweet to empty kitchen slops,
And it’s sweet to hear the tales the troopers tell,
To dance with blowzy housemaids at the regimental hops
And thrash the cad who says you waltz too well.
Yes, it makes you cock-a-hoop to be “Rider” to your troop,
And branded with a blasted worsted spur,
When you envy, O how keenly, one poor Tommy being cleanly
Who blacks your boots and sometimes calls you “Sir”.

If the home we never write to, and the oaths we never keep,
And all we know most distant and most dear,
Across the snoring barrack-room return to break our sleep,
Can you blame us if we soak ourselves in beer?
When the drunken comrade mutters and the great guard-lantern gutters
And the horror of our fall is written plain,
Every secret, self-revealing on the aching white-washed ceiling,
Do you wonder that we drug ourselves from pain?

We have done with Hope and Honour, we are lost to Love and Truth,
We are dropping down the ladder rung by rung,
And the measure of our torment is the measure of our youth.
God help us, for we knew the worst too young!
Our shame is clean repentance for the crime that brought the sentence,
Our pride it is to know no spur of pride,
And the Curse of Reuben holds us till an alien turf enfolds us
And we die, and none can tell Them where we died.
We’re poor little lambs who’ve lost our way,
Baa! Baa! Baa!
We’re little black sheep who’ve gone astray,
Baa—aa—aa!
Gentlemen-rankers out on the spree,
Damned from here to Eternity,
God ha’ mercy on such as we,
Baa! Yah! Bah!

Acompanhado por uma linha de melodia quase gregoriana

2008-03-05T23:09:00.004-03:00

My happiness lies elsewhere,
My happiness lies by you;
While elsewhere may wait forever
I cannot wait for you.

Vou botar em português depois, mas veio em inglês completamente do nada - e eu não quero ficar procurando cáries nos dentes desse potro.

J.

às 4 da manhã, sem apagar nada.

2008-02-26T04:11:00.002-03:00

O amor sonda
entre as feridas, sonda,
procurando alguma gruta
esculpida em um osso
pelo esforço repetido
do erguer e levantar,
do corpo cansado
que desistiu de desistir.

Do chão eu saio,
Encontro novamente
a altura dos meus olhos,
o horizonte vacilante.
Eu mato cada segundo
Com a antecipação do futuro.
Não sei brincar
de viver no presente -
Os budistas me desprezam.
Eu arrasto o arado
e fixo olhar nos sulcos -
Não sei ser no presente
desesperando o futuro.

Deus me quer bem,
Eu sei, Ele me quer bem.

Dolores (Notre-Dame des Sept Douleurs) - A.C Swinburne

2008-02-15T06:03:00.002-02:00

Não culpo a quem faltar o estômago para ler isso tudo, ainda mais em inglês, mas se faça um favor e leia pelo menos as 5 primeiras estrofes. A estrutura, o rítmo, as rimas, as imagens, é tudo um deleite.

Cold eyelids that hide like a jewel
Hard eyes that grow soft for an hour;
The heavy white limbs, and the cruel
Red mouth like a venomous flower;
When these are gone by with their glories,
What shall rest of thee then, what remain,
O mystic and sombre Dolores,
Our Lady of Pain?

Seven sorrows the priests give their Virgin;
But thy sins, which are seventy times seven,
Seven ages would fail thee to purge in,
And then they would haunt thee in heaven:
Fierce midnights and famishing morrows,
And the loves that complete and control
All the joys of the flesh, all the sorrows
That wear out the soul.

O garment not golden but gilded,
O garden where all men may dwell,
O tower not of ivory, but builded
By hands that reach heaven from hell;
O mystical rose of the mire,
O house not of gold but of gain,
O house of unquenchable fire,
Our Lady of Pain!

O lips full of lust and of laughter,
Curled snakes that are fed from my breast,
Bite hard, lest remembrance come after
And press with new lips where you pressed.
For my heart too springs up at the pressure,
Mine eyelids too moisten and burn;
Ah, feed me and fill me with pleasure,
Ere pain come in turn.

In yesterday's reach and to-morrow's,
Out of sight though they lie of to-day,
There have been and there yet shall be sorrows
That smite not and bite not in play.
The life and the love thou despisest,
These hurt us indeed, and in vain,
O wise among women, and wisest,
Our Lady of Pain.

Who gave thee thy wisdom? what stories
That stung thee, what visions that smote?
Wert thou pure and a maiden, Dolores,
When desire took thee first by the throat?
What bud was the shell of a blossom
That all men may smell to and pluck?
What milk fed thee first at what bosom?
What sins gave thee suck?

We shift and bedeck and bedrape us,
Thou art noble and nude and antique; Libitina thy mother, Priapus
Thy father, a Tuscan and Greek.
We play with light loves in the portal,
And wince and relent and refrain;
Loves die, and we know thee immortal,
Our Lady of Pain.

Fruits fail and love dies and time ranges;
Thou art fed with perpetual breath,
And alive after infinite changes,
And fresh from the kisses of death;
Of languors rekindled and rallied,
Of barren delights and unclean,
Things monstrous and fruitless, a pallid
And poisonous queen.

Could you hurt me, sweet lips, though I hurt you?
Men touch them, and change in a trice
The lilies and languors of virtue
For the raptures and roses of vice;
Those lie where thy foot on the floor is,
These crown and caress thee and chain,
O splendid and sterile Dolores,
Our Lady of Pain.

There are sins it may be to discover,
There are deeds it may be to delight.
What new work wilt thou find for thy lover,
What new passions for daytime or night?
What spells that they know not a word of
Whose lives are as leaves overblown?
What tortures undreamt of, unheard of,
Unwritten, unknown?

Ah beautiful passionate body
That never has ached with a heart!
On thy mouth though the kisses are bloody,
Though they sting till it shudder and smart,
More kind than the love we adore is,
They hurt not the heart or the brain,
O bitter and tender Dolores,
Our Lady of Pain.

As our kisses relax and redouble,
From the lips and the foam and the fangs
Shall no new sin be born for men's trouble,
No dream of impossible pangs?
With the sweet of the sins of old ages
Wilt thou satiate thy soul as of yore?
Too sweet is the rind, say the sages,
Too bitter the core.

Hast thou told all thy secrets the last time,
And bared all thy beauties to one?
Ah, where shall we go then for pastime,
If the worst that can be has been done?
But sweet as the rind was the core is;
We are fain of thee still, we are fain,
O sanguine and subtle Dolores,
Our Lady of Pain.

By the hunger of change and emotion,
By the thirst of unbearable things,
By despair, the twin-born of devotion,
By the pleasure that winces and stings,
The delight that consumes the desire,
The desire that outruns the delight,
By the cruelty deaf as a fire
And blind as the night,

By the ravenous teeth that have smitten
Through the kisses that blossom and bud,
By the lips intertwisted and bitten
Till the foam has a savour of blood,
By the pulse as it rises and falters,
By the hands as they slacken and strain,
I adjure thee, respond from thine altars,
Our Lady of Pain.

Wilt thou smile as a woman disdaining
The light fire in the veins of a boy?
But he comes to thee sad, without feigning,
Who has wearied of sorrow and joy;
Less careful of labour and glory
Than the elders whose hair has uncurled;
And young, but with fancies as hoary
And grey as the world.

I have passed from the outermost portal
To the shrine where a sin is a prayer;
What care though the service be mortal?
O our Lady of Torture, what care?
All thine the last wine that I pour is,
The last in the chalice we drain,
O fierce and luxurious Dolores,
Our Lady of Pain.

All thine the new wine of desire,
The fruit of four lips as they clung
Till the hair and the eyelids took fire,
The foam of a serpentine tongue,
The froth of the serpents of pleasure,
More salt than the foam of the sea,
Now felt as a flame, now at leisure
As wine shed for me.

Ah thy people, thy children, thy chosen,
Marked cross from the womb and perverse!
They have found out the secret to cozen
The gods that constrain us and curse;
They alone, they are wise, and none other;
Give me place, even me, in their train,
O my sister, my spouse, and my mother,
Our Lady of Pain.

For the crown of our life as it closes
Is darkness, the fruit thereof dust;
No thorns go as deep as a rose's,
And love is more cruel than lust.
Time turns the old days to derision,
Our loves into corpses or wives;
And marriage and death and division
Make barren our lives.

And pale from the past we draw nigh thee,
And satiate with comfortless hours;
And we know thee, how all men belie thee,
And we gather the fruit of thy flowers;
The passion that slays and recovers,
The pangs and the kisses that rain
On the lips and the limbs of thy lovers,
Our Lady of Pain.

The desire of thy furious embraces
Is more than the wisdom of years,
On the blossom though blood lie in traces,
Though the foliage be sodden with tears.
For the lords in whose keeping the door is
That opens on all who draw breath
Gave the cypress to love, my Dolores,
The myrtle to death.

And they laughed, changing hands in the measure,
And they mixed and made peace after strife;
Pain melted in tears, and was pleasure;
Death tingled with blood, and was life.
Like lovers they melted and tingled,
In the dusk of thine innermost fane;
In the darkness they murmured and mingled,
Our Lady of Pain.

In a twilight where virtues are vices,
In thy chapels, unknown of the sun,
To a tune that enthralls and entices,
They were wed, and the twain were as one.
For the tune from thine altar hath sounded
Since God bade the world's work begin,
And the fume of thine incense abounded,
To sweeten the sin.

Love listens, and paler than ashes,
Through his curls as the crown on them slips,
Lifts languid wet eyelids and lashes,
And laughs with insatiable lips.
Thou shalt hush him with heavy caresses,
With music that scares the profane;
Thou shalt darken his eyes with thy tresses,
Our Lady of Pain.

Thou shalt blind his bright eyes though he wrestle,
Thou shalt chain his light limbs though he strive;
In his lips all thy serpents shall nestle,
In his hands all thy cruelties thrive.
In the daytime thy voice shall go through him,
In his dreams he shall feel thee and ache;
Thou shalt kindle by night and subdue him
Asleep and awake.

Thou shalt touch and make redder his roses
With juice not of fruit nor of bud;
When the sense in the spirit reposes,
Thou shalt quicken the soul through the blood.
Thine, thine the one grace we implore is,
Who would live and not languish or feign,
O sleepless and deadly Dolores,
Our Lady of Pain.

Dost thou dream, in a respite of slumber,
In a lull of the fires of thy life,
Of the days without name, without number,
When thy will stung the world into strife;
When, a goddess, the pulse of thy passion
Smote kings as they revelled in Rome;
And they hailed thee re-risen, O Thalassian,
Foam-white, from the foam?

When thy lips had such lovers to flatter;
When the city lay red from thy rods,
And thine hands were as arrows to scatter
The children of change and their gods;
When the blood of thy foemen made fervent
A sand never moist from the main,
As one smote them, their lord and thy servant,
Our Lady of Pain.

On sands by the storm never shaken,
Nor wet from the washing of tides;
Nor by foam of the waves overtaken,
Nor winds that the thunder bestrides;
But red from the print of thy paces,
Made smooth for the world and its lords,
Ringed round with a flame of fair faces,
And splendid with swords.

There the gladiator, pale for thy pleasure,
Drew bitter and perilous breath;
There torments laid hold on the treasure
Of limbs too delicious for death;
When thy gardens were lit with live torches;
When the world was a steed for thy rein;
When the nations lay prone in thy porches,
Our Lady of Pain.

When, with flame all around him aspirant,
Stood flushed, as a harp-player stands,
The implacable beautiful tyrant,
Rose-crowned, having death in his hands;
And a sound as the sound of loud water
Smote far through the flight of the fires,
And mixed with the lightning of slaughter
A thunder of lyres.

Dost thou dream of what was and no more is,
The old kingdoms of earth and the kings?
Dost thou hunger for these things, Dolores,
For these, in a world of new things?
But thy bosom no fasts could emaciate,
No hunger compel to complain
Those lips that no bloodshed could satiate,
Our Lady of Pain.

As of old when the world's heart was lighter,
Through thy garments the grace of thee glows,
The white wealth of thy body made whiter
By the blushes of amorous blows,
And seamed with sharp lips and fierce fingers,
And branded by kisses that bruise;
When all shall be gone that now lingers,
Ah, what shall we lose?

Thou wert fair in the fearless old fashion,
And thy limbs are as melodies yet,
And move to the music of passion
With lithe and lascivious regret.
What ailed us, O gods, to desert you
For creeds that refuse and restrain?
Come down and redeem us from virtue,
Our Lady of Pain.

All shrines that were Vestal are flameless,
But the flame has not fallen from this;
Though obscure be the god, and though nameless
The eyes and the hair that we kiss;
Low fires that love sits by and forges
Fresh heads for his arrows and thine;
Hair loosened and soiled in mid orgies
With kisses and wine.

Thy skin changes country and colour,
And shrivels or swells to a snake's.
Let it brighten and bloat and grow duller,
We know it, the flames and the flakes,
Red brands on it smitten and bitten,
Round skies where a star is a stain,
And the leaves with thy litanies written,
Our Lady of Pain.

On thy bosom though many a kiss be,
There are none such as knew it of old.
Was it Alciphron once or Arisbe,
Male ringlets or feminine gold,
That thy lips met with under the statue,
Whence a look shot out sharp after thieves
From the eyes of the garden-god at you
Across the fig-leaves?

Then still, through dry seasons and moister,
One god had a wreath to his shrine;
Then love was the pearl of his oyster,*
And Venus rose red out of wine.
We have all done amiss, choosing rather
Such loves as the wise gods disdain;
Intercede for us thou with thy father,
Our Lady of Pain.

In spring he had crowns of his garden,
Red corn in the heat of the year,
Then hoary green olives that harden
When the grape-blossom freezes with fear;
And milk-budded myrtles with Venus
And vine-leaves with Bacchus he trod;
And ye said, "We have seen, he hath seen us,
A visible God."

What broke off the garlands that girt you?
What sundered you spirit and clay?
Weak sins yet alive are as virtue
To the strength of the sins of that day.
For dried is the blood of thy lover,
Ipsithilla, contracted the vein;
Cry aloud, "Will he rise and recover,
Our Lady of Pain?"

Cry aloud; for the old world is broken:
Cry out; for the Phrygian is priest,
And rears not the bountiful token
And spreads not the fatherly feast. From the midmost of Ida, from shady
Recesses that murmur at morn,
They have brought and baptized her, Our Lady,
A goddess new-born.

And the chaplets of old are above us,
And the oyster-bed teems out of reach;
Old poets outsing and outlove us,
And Catullus makes mouths at our speech.
Who shall kiss, in thy father's own city,
With such lips as he sang with, again?
Intercede for us all of thy pity,
Our Lady of Pain.

Out of Dindymus heavily laden
Her lions draw bound and unfed
A mother, a mortal, a maiden,
A queen over death and the dead.
She is cold, and her habit is lowly,
Her temple of branches and sods;
Most fruitful and virginal, holy,
A mother of gods.

She hath wasted with fire thine high places,
She hath hidden and marred and made sad
The fair limbs of the Loves, the fair faces
Of gods that were goodly and glad.
She slays, and her hands are not bloody;
She moves as a moon in the wane,
White-robed, and thy raiment is ruddy,
Our Lady of Pain.

They shall pass and their places be taken,
The gods and the priests that are pure.
They shall pass, and shalt thou not be shaken?
They shall perish, and shalt thou endure?
Death laughs, breathing close and relentless
In the nostrils and eyelids of lust,
With a pinch in his fingers of scentless
And delicate dust.

But the worm shall revive thee with kisses;
Thou shalt change and transmute as a god,
As the rod to a serpent that hisses,
As the serpent again to a rod.
Thy life shall not cease though thou doff it;
Thou shalt live until evil be slain,
And good shall die first, said thy prophet,
Our Lady of Pain.

Did he lie? did he laugh? does he know it,
Now he lies out of reach, out of breath,
Thy prophet, thy preacher, thy poet,
Sin's child by incestuous Death?
Did he find out in fire at his waking,
Or discern as his eyelids lost light,
When the bands of the body were breaking
And all came in sight?

Who has known all the evil before us,
Or the tyrannous secrets of time?
Though we match not the dead men that bore us
At a song, at a kiss, at a crime--
Though the heathen outface and outlive us,
And our lives and our longings are twain--
Ah, forgive us our virtues, forgive us,
Our Lady of Pain.

Who are we that embalm and embrace thee
With spices and savours of song?
What is time, that his children should face thee?
What am I, that my lips do thee wrong?
I could hurt thee--but pain would delight thee;
Or caress thee--but love would repel;
And the lovers whose lips would excite thee
Are serpents in hell.

Who now shall content thee as they did,
Thy lovers, when temples were built
And the hair of the sacrifice braided
And the blood of the sacrifice spilt,
In Lampsacus fervent with faces,
In Aphaca red from thy reign,
Who embraced thee with awful embraces,
Our Lady of Pain?

Where are they, Cotytto or Venus,
Astarte or Ashtaroth, where?
Do their hands as we touch come between us?
Is the breath of them hot in thy hair?
From their lips have thy lips taken fever,
With the blood of their bodies grown red?
Hast thou left upon earth a believer
If these men are dead?

They were purple of raiment and golden,
Filled full of thee, fiery with wine,
Thy lovers, in haunts unbeholden,
In marvellous chambers of thine.
They are fled, and their footprints escape us,
Who appraise thee, adore, and abstain,
O daughter of Death and Priapus,
Our Lady of Pain.

What ails us to fear overmeasure,
To praise thee with timorous breath,
O mistress and mother of pleasure,
The one thing as certain as death?
We shall change as the things that we cherish,
Shall fade as they faded before,
As foam upon water shall perish,
As sand upon shore.

We shall know what the darkness discovers,
If the grave-pit be shallow or deep;
And our fathers of old, and our lovers,
We shall know if they sleep not or sleep.
We shall see whether hell be not heaven,
Find out whether tares be not grain,
And the joys of thee seventy times seven,
Our Lady of Pain.

Amplexo

2008-02-08T17:58:00.000-02:00

"There is a panther stalks me down:
One day I'll have my death of him;"
- Pursuit - Sylvia Plath

Aquele instante recendia um perfume vago da infância, das coisas muito antigas guardadas em gavetas que nunca são abertas. Não era o espaço, o lugar não lhe era familiar, era algo no corpo dele que vinha à tona por entre camadas e camadas de outros tempos e outros espaços. Vê-lo nu, de costas; a visão era reconfortante como encontrar, intacta, a paisagem abandonada de sua cidade natal. Agora enxergava ele como um emaranhado de músculos e pêlos. Não via nele membros ou cores, via um animal, um carnívoro de sangue quente que, por motivos misteriosos e inatos, respeitava a integridade do corpo dela, o corpo dela que, branco e morno, se aninhava contra aquele dínamo feito de pêlos e músculos. Sentia-se como uma criança criada por animais selvagens, vivendo a maravilhosa bênção de ser bem quista pelas coisas que poderiam matá-la. Imaginava uma selva de caminhos estreitos que levavam à grandes clareiras. Às vezes era uma floresta de coníferas, como as dos romances de Jack London, e às vezes era um terreno derivado da jungle à la Kipling. Mas as passagens sempre eram estreitas, sendo cercadas por pinheiros de cascas ásperas ou bromélias, e ela se espremia e se esfregava contra a pelagem macia dos animais.
Outras coisas alimentavam aquela percepção animalesca que ela agora desenvolvia, com os olhos cheios daquele homem que dormia ao alcance das suas mãos, enlaçado por uma de suas pernas. O grunhido seco e gutural que ele emitia quando faziam amor, assim como a forma como mordia os lábios e mostrava os dentes franzindo o nariz. Estar à mercê daquele animal de olhos acesos e mandíbula tensa, ter o privilégio de ser cativa daquele corpo forte, tão maciço que ele às vezes transparecia o cansaço de carrega-lo. Ela roçava o corpo contra o dele, distrinçando a sua sorte, elegendo-se feliz e fiel, bela e devota, sentindo que seu peito, encostado contra aquelas costas largas, palpitava no mesmo ritmo do ressonar tranquilo. Aquele sentimento imperscrutável movia cada desígno amoroso, cada entrega que trilhava aquela redescoberta da sua vocação para o amor, a inclinação vertiginosa para a doçura.

Olvido

2008-01-30T14:11:00.000-02:00

Enquanto ela dormia, ele cambaleava pela sala. Ela não dormia, na verdade. Seus olhos dormiam, seus lábios, suas mãos; mas os ouvidos mantinham a vigília incômoda.

(....)

Ele tropeçou nas minhas botas, me xingou em um murmuro. Depois bateu com um dos joelhos contra a mesa de centro e amaldiçoou cinco gerações de jacarandás. Entre a sala e o banheiro, antes de fechar a porta, se amaldiçoou também.

As paredes do banheiro eram todas cobertas por azulejos brancos com flores. Uma flor, um cravo cor de rosa, por azulejo. Enquanto urinava uma coisa estranha aconteceu – reparou que um azulejo estava de cabeça para baixo. Olhou ao redor (e, inevitavelmente mijou toda a privada) em busca do par daquele azulejo, pois não fazia sentido que ele fosse o único invertido. Examinou o alto das paredes e depois, de quatro, os espaços entre a pia, o bidê e a privada. Era irritante como o incomodava a solidão do azulejo errado. Aquilo era patético, mas não tão patético quanto o genuíno sentimento de solidariedade dedicado à flor invertida. Neste momento pensou em acordá-la, mas não o fez.

Ele tinha certeza absoluta que esqueceria de tudo quando acorda-se, com gosto de cinzas na boca, no dia seguinte. Comeu tendo certeza que não lembraria de ter comido. Tudo que aconteceu, desde o momento em que ele chegou em casa até o segundo em que dormisse, seria sumariamente obliterado. Essas horas eram livres, destinadas ao esquecimento. Assim devem ser as últimas horas de um homem condenado à morte.

It's been a good year for the roses

2008-01-03T10:08:00.000-02:00

Lista de livros lidos em 2007

Quase esqueci de fazer essa gracinha anual, mas Mr. Marona (que, por ocasião de uma festinha, revelou-se um gracioso anfitrião) me lembrou. Here we go:

1- História Sexual da MPB - Rodrigo Faor
2- Contos de Maldoror - Lautreamont
3- Semana - Diversos (organização de Natércia Pontes - www.natercia.blogspot.com)
4- O amor e outros objetos pontiagudos - Marçal de Aquino
5- The Book of Longing - Leonard Cohen
6- História da Pintura Moderna - Herbert Read
7- A História da Arte - Gombrich
8- Flores do Mal - Baudelaire
9- Fragmentos de um discurso amoroso - Roland Barthes
10- Iracema - José de Alencar
11- Poemas e Fragmentos - Safo de Lesbos
12- Serial e Antes - João Cabral de Melo Neto
13- El Aleph - Borges
14- Cien Años de Soledad - Gabriel G. M.
15- D. Pedro II - José Murilo de Carvalho
16- Quando fui outro - Fernando Pessoa
17- Guerra Y Pá - transcrição de seminário sobre arte colombiana
18- Music and the Mind - Anthony Storr
19- Tropic of Cancer - Henry Miller
20- Collected Poems - Sylvia Plath
21- Collected Poems - John Donne
22- Madame Bovary - Flaubert

Beautiful Texugo

2007-12-18T23:55:00.000-02:00

Queria não me enxergar
Nos seus olhos,
Vê-los só pelo que são,
Catalogar as cores,
(dar-lhes nomes)
Tons, semitons, entre tons.

All I see is the look of love
Looking back at me.

Beautiful texugo,
O triste negar do olhar,
Mapear a constelação
De acidentes nas suas costas,
Ligar pontos, beautiful texugo.

All I see is the look of love
Looking back at me.

O soluço infantil ao telefone,
Belíssimo espécime.
A dor aceita e partilhada -
Pão de sal, pão de sal, pão de sal.
Belo Badger, Belo Badger,
Não faz mal, não faz mal.

Eu dei sorte, eu fiz
As escolhas erradas.
Tudo para me trazer aqui
E ser feliz aqui,
E ficar aqui,
Ficar aqui.

All I see is the look of love
Staring back at me.

Eu tive a grande sacada,
Olhei pela janela
E estudei, lentamente,
A engenharia dos seus desejos.
Tudo para construir
A ponte perfeita entre corpos,
A ponte perfeita
Da doçura que vale a pena –
A doce justificativa
De todos os clichês.

Beautiful Texugo, Belo Badger,
Eu dei a sorte de te querer.

Exílio

2007-11-19T03:46:00.000-02:00

Existe algo de triste e confortável na constelação de coisinhas que eu faço acontecer no tédio que antecede a chegada do sono. Eu como alguma coisa, eu assisto televisão para não pensar em nenhuma de todas as coisas em que eu tenho que pensar. Sinto desejo de fumar um charuto. Toco violão. Leio um pouco. Me forço a escrever.

Hoje é dia 15 de novembro, penso no desgosto de Pedro D’Alcântara, prestes a embarcar para o exílio. No espaço entre as estrelas da minha constelação de coisinhas a palavra “exílio” respira. Ela me persegue, faz algumas semanas, com as palmeiras e os sabiás daquele poema que o meu pai me leu na mesa de um restaurante, já fazem muitos anos. Gonçalves Dias tem a história mais triste: Morreu no naufrágio do barco que o trazia de volta à pátria.

Eu nego o nome da minha solidão. Dou-lhe novas alcunhas: “descanso”, “tédio”, “fracasso”. Não quero sair e encarar o mundo nesse dia chuvoso, porém tão pouco quero ficar só. Quero que o mundo todo venha para onde já estou, silencioso, calmo, respeitoso. Quero alguém que vele o meu sono. A voluntariedade do meu exílio não nega o seu significado. A minha vontade de ser só não nega a minha solidão. Eu nego e pago, cabeça erguida e olhos baixos, eu nego e pago.

2007-11-19T03:45:00.000-02:00

Esquecer é preciso.

Esquecer é impossível.

2007-11-19T03:39:00.001-02:00

Como esquecer a pessoa amada em 5 minutos

“Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido” – Pablo Neruda

Idéia para performance - e idéias em geral.

Esse não é exatamente o exercício do esquecimento – está mais para o exercício do desapego. O esquecimento nada é além da mais extrema forma de desapego, o desapegar-se das próprias memórias. É o agonizante construir da ponte que te leva à outra margem desconhecida.

Esquecer é preciso, esquecer é impossível. Podemos, no máximo, deixar para trás, abandonar. Você pode se convencer da necessidade básica de deixar algo para trás, porém esquecer está além do seu alcance. Você pode apenas não pegar o telefone, não olhar as fotos, não ouvir a canção.

Mas eu ouço uma canção agora, uma canção para mim nova – “Donde Habita El Olvido”, de Joaquín Sabina. Não me interessa tanto saber onde mora o esquecimento (no fundo da garrafa? Na gaveta para a qual se perdeu a chave?), mas qual o caminho mais curto para se chegar lá.

Em um poste, sob o resultado do jogo do bicho, eu vejo um cartaz que promete: “Trago a Pessoa Amada Em 4 Dias”. A promessa está espalhada por toda a cidade. Às vezes é entregue em mãos, às vezes pintada em muros. Já fiquei tentada a procurar uma das mães-de-santo autoras da expectativa de dádiva. Nunca fui, pois meu desejo não era o recomeço, e sim a obliteração de um sentimento ligado a uma pessoa. A possibilidade de redirecionar o amor; dar-lhe outros olhos, outros lábios, outro corpo. O desejo de não desejar talvez seja o mais impotente e aflitivo de todos os desejos.

E talvez a feitiçaria seja a solução. O encanto para quebrar o encanto, um despacho para despachar um sentimento. Crio o meu ritual – é uma espécie de “macumba”, um tipo de sangria, expurgamento com método e finalidade – eu sei exatamente o que eu quero tirar de mim. Não gosto de usar a palavra catarse - talvez por mera implicância (tantas performances se dizem catárticas), mas também pelo fato do meu feitiço ser muito específico, muito bem planejado.

A performance acontece em uma encruzilhada pela força mística desse tipo de lugar – e uma referência aos despachos de Umbanda, que são uma forma de feitiçaria viva nas ruas e no imaginário popular. Penso em Robert Johnson, que vendeu a alma em uma encruzilhada. Me parece um lugar perigoso.

A bandeja prateada é, para mim, uma referência à princesa Salomé, que matou o que ela desejava por não poder possuí-lo. Os objetos que são, um de cada vez, depositados sobre ela, tem significados pessoais, mas relacionáveis – o buquê de rosas vermelhas (o presente do amante), as cartas de amor rasgadas (ridículas, como todas as cartas de amor), fotografias (a alma roubada), um chumaço das pontas do meu cabelo (jogar fora as pontas mortas), sangue (que eu pensei em derramar por desespero). Ex-votos do desejo de não mais desejar. Sobre tudo isso será derramado um vidro de perfume, que será o combustível para as chamas que irão consumar os objetos e, metaforicamente, purgar o sentimento.

Previamente a realização da performance, serão distribuídas filipetas que anunciaram o local e a hora do acontecimento. No verso desse panfleto estarão as instruções que devem ser seguidas para a realização do ritual. A minha performance pode ser vista como uma demonstração prática do método, e não só uma manifestação pessoal, pois o fato do ritual seguir uma “receita” prática permite que ele seja executado por outras pessoas, em outros momentos.

A meu ver, a atitude de por em um lugar público algo extremamente privado gera a possibilidade de reconhecimento e validação do sentimento. Vejo a performance como canção, pelas possibilidades de comunicação emotivas que são extremamente poderosas na forma de melodia, ritmo, harmonia e letra. O cantar sobre o que é de si e dos outros para os outros – a consagração da universalidade do sentimento e da arte como veículo da emoção, das coisas que acontecem entre o púbis e a garganta.

Beggars

2007-11-04T06:20:00.000-02:00

You should not come here,
you should not be here -
For you chose to come,
and beggars can't be choosers.

You may cry,
you may grovel,crawl,
pleadand and
plea, plea, plea

.He's kind today.
He'll let you choose
What you'll beg for.

2007-10-25T01:50:00.000-02:00

Alguém traiu alguém,
um sino tocou porque
alguém traiu alguém
um sino tocou porque

Alguém amou alguém
E alguém precisou morrer.

2007-10-20T02:09:00.000-02:00

Hoje, em um bar no Jardim Botânico, eu falei para um amigo estrangeiro sobre as belezas de Manuel Bandeira. Em um afã eu recitei um poema do Bandeira, o único poema que eu sei de cor, "Desencanto":

Eu faço versos como quem chora
De desalento... de desencanto...
Fecha meu livro, se por agora
Não tens motivo nenhum de pranto.

Meu verso é sangue. Volúpia ardente...
Tristeza esparsa... remorso vão...
Dói-me nas veias. Amargo e quente,
Cai, gota a gota, do coração.

E nestes versos de angústia rouca
Assim dos lábios a vida corre,
Deixando um acre sabor na boca.

– Eu faço versos como quem morre.

(Manuel Bandeira – A Cinza das Horas – Teresópolis, 1912)

Eu li esse poema pela primeira vez quando eu tinha 12 anos - li no Estrela da Vida Inteira, um livro de capa púrpura que me acompanhou pelo resto da vida. Li, reli e decorei, sem querer, querendo.

Hoje, chegando em casa depois do bar, senti a nostalgia de ler Bandeira. E li Bandeira, e resolvi ler sobre o Bandeira. Não li nada que eu não soubesse, apenas uma coisa - a data de sua morte. Ele morreu 18 de Outubro, ontem. Fiquei meio pasmada, porque é a data do aniversário da minha irmã, e senti novamente o afã que me invadiu na mesa de bar e que me fez ler e reler esse poema.

Quando eu li o poema, aos doze anos de idade, eu começei a escrever. Talvez tenha sido no dia seguinte, talvez nas horas seguintes, talvez uma semana depois. Mas ali eu começei a escrever.

J.

Fidos

2007-10-19T05:03:00.000-02:00

A fé é a lâmpada mágica
Que ainda não foi esfregada.

(Se fosse verdade te cegaria
Mas a idéia não é essa.)

De fato tudo
Se resume ao Amem -

Fiat.

"Algum tipo de esperança
Fabricada pelo homem",
Mas se te impede
De por uma bala na cabeça
Está valendo a pena.

Cien Años de Soledad

2007-10-03T21:53:00.000-03:00

"Había perdido en la espera la fuerza de los muslos, la dureza de los senos, el hábito de la ternura, pero convervaba intacta la locura del corazón."

Foda, né?

Catumbi

2007-09-25T00:17:00.000-03:00

Eu viajo:
malas feitas,
postes passam.
E o doce balanço
da estrada repete:

"O mundo não passa
de um enorme Catumbi".

Em terra estrangeira
conto moedas estranhas
e brigo com o idioma local.
No Hilton de Puerto Madero,
no Red Roof Inn de Memphis,
O Mississippi e o De La Plata
Sussurraram a cantiga -

"O mundo não passa
de um enorme Catumbi".

Em Barbacena
eu estou na fila
para ver uma rosa negra.
Encaro a bichinha
pintada de anilina.
E como um raio
me atinge:

"O mundo não passa
de um enorme Catumbi".

Um dia eu dormi no ônibus,
eu perdi o ponto.
O trocador me sacudiu -
Ponto Final!-

Não deu outra:
Catumbi.

El Califa De Laguahara

2007-09-21T16:13:00.000-03:00

O último da triologia em espanhol.

Las fronteras de ese reino
Son dictadas por el viento.
Escorpións descansan
Bajo las piedras.

Una gente nerviosa
De jeribeques* tristes
Camina entre las dunas
Mirando el suelo.

Hacia el este existe
Un bosque de lentiscos** desnudos;
Hasta el oeste
Un pozo dónde las cabras se ahojan.
En direccíon al sur
Un gran faro
Y, al norte,
El mar.

El trono del califa encubre
El inconstante jadear*** del reino.
La gente camina,
El faro brilla,
El mar oscila y canta.

El califa duerme.

_____________________________
*jeribeques - trejeitos
**lentiscos- aroeiras
***jadear - arfar

El Emir Del Bueno Amor

2007-09-17T01:09:00.000-03:00

Acho que vou fazer uma triologia de poemas em espanhol só com títulos de autoridades do mundo islãmico. Psicodélico, Borgiano, eu sei, mas eu também li as Mil e Uma Noites.

Entre el desierto
Y el más bello espejismo
Encontrábase el palacio.
Allí él fue bautizado
Y recibió su nuevo nombre
De los labios de una mujer.
(La cortesana de un reino partido)

Lo que él quería saber
No lo fue revelado,
Lo que él quería tener
No podía ser poseído.

Se quedó
Bajo las garras de un tigre:
Un flagelo inútil.
El sol cegó sus ojos,
Las escarpas conspiraban.

Cultura Afro é o Escambau

2007-09-14T02:38:00.001-03:00

Eu não costumo escrever textos de não-ficção e, como eu não consigo considerar não-ficção como literatura, eu acabo escrevendo como eu falo.

Cultura Afro é o Escambau

“É mais o povinho...”

A nossa auto-depreciação enquanto povo é tão ridícula que nós queremos dar crédito que é nosso aos outros – eu estou cansada do termo “cultura afro”. Em primeiro lugar porque a África não é um país, e sim um continente, e se referir a ela como uma massa cultural única é, no mínimo, estúpido. De quem estamos falando? Dos negros mulçumanos do Sudão? Dos egípcios? Dos iorubas de Benin e da Nigéria?

Existe um forte movimento hoje de qualificar coisas brasileiras, coisas maravilhosas que pertencem ao nosso povo, como uma representação da cultura africana. Samba não é afro-brasileiro. É brasileiro, ponto, foi feito aqui, não chegou pronto. Muitos dos mesmos povos que desembarcaram no Brasil (todos da costa ocidental da África), também chegaram em outros lugares –Cuba, por exemplo. Lá deu mambo e salsa, aqui deu samba. É lógico que o samba não existiria sem os povos negros, mas também não existiria sem os índios (que recebem tão pouco crédito pela nossa cultura), os portugueses, etc. Será que para valorizar uma cor de pele a gente precisa depreciar uma nação inteira? Porque não se diz simplesmente “cultura brasileira”, o que inclui absolutamente todos nós? Isso é só mais um sintoma da legendária baixa-estima do povo brasileiro – a gente prefere dar crédito a um outro continente do que a nós mesmos (“pra ser bom tem que ter vindo de fora”). E, mais uma vez, a merda da teoria da jabuticaba prevalece.

No Brasil nós estamos tão preocupados em categoricamente “gongar” o nosso patrimônio histórico, que nem paramos para ver o que a gente tem de bom, e como é que isso foi feito. A gente tem que estar aplaudindo Pedro I, que brigou com tudo e todos para ficar aqui, nesse país; mas nós dispensamos esse ato que não demonstra nada além de bravura para acreditar que ele tinha interesses escusos. Nós devíamos estar tirando o chapéu para Pedro II, que sofreu para aprender Guarani. Ele precisava saber guarani? Não. Mas a gente prefere descartar ele como um “banana”. Marechal Rondon é outro. O cara passou a vida inteira tentando estabelecer relações pacíficas com diversas tribos, muitas das quais queriam ver ele escalpelado. Zumbi é outro - um herói brasileiro, não um herói africano. Ele nasceu em Pernambuco, né?

A gente muito que melhorar, mas para melhorar é preciso acreditar nesse país – e acreditar nesse país significa valorizar o que veio antes da gente. E o que está aqui agora também. Quem fala mal de funcionário público? Todo mundo. Quem é aquela gente no INCA, no Itamaraty, na Fundação Oswaldo Cruz? Funcionários públicos. Essa gente dá o exemplo diariamente – e quando você chama a atenção para o bom exemplo ele, muito lentamente, se torna o que é esperado. Enquanto depreciar for mais importante que apreciar, as coisas não melhorarão.

Ghost Buster

2007-09-13T16:15:00.000-03:00

Saca só: eu baixei um bagulhinho que deixa eu ver quantas visitas ocorreram no meu blog. Eu sai de casa hoje e tinha 1 (eu mesma), voltei e tinham 6. Cadê essa gente que não se manifesta? Pô, bora dar nome aos bois, pueblo!

El derviche del tesoro triste

2007-09-04T14:57:00.000-03:00

Abafando no español...

Bílis espesa
Bílis sucia
Bílis negra envenenada
Lo que entra
Ya no cura,

La sangría es necesaria
El cuchillo
Y el cuenco
La sangría es necesaria

Sangre preso,
Sangre lodo,
Él precisa salir
En el hocico
De un lobo,
En la espada
Del visir.

Efendi, efendi,
Yo destruí un sueño:
Mi derviche
Del tesoro triste,
Mi cariño, mi esfinge.

2007-09-03T23:57:00.000-03:00

Alergia

Ritualmente nos ajoelhamos para pedir pelo que os outros nem pensam em agradecer. Diariamente. Nos repetimos, nos enfileiramos e caímos de joelhos. Todo lugar é sagrado, toda hora é hora. Na fila da loja de conveniências, nas salas de espera estéreis, entre animais em pânico e almoços de família. O desespero se vale de qualquer cenário.

Nós suamos de fora para dentro. A pele absorve, a pele multiplica e devolve. A minha alergia forma padrões em alto relevo nas minhas coxas; parecem caracteres japoneses. Os dos braços parecem hebraico. Os da anca, árabe. O meu corpo quer falar comigo mas eu não consigo decifrá-lo. Apenas coço e tento apagar os recados. Quem sabe ler o que está escrito na pele do tigre?

Faz mais de quatro anos que eu tenho essa alergia.

A dermatologista me encaminhou, de cara, para um alergista. O alergista fez testes, descobriu só o que eu já sabia. E deu, depois de três consultas, o diagnóstico formal da ignorância médica: “Deve ser psicológico”.

Eu não fui ao psicólogo, apenas aumentei a dose do antialérgico que eu tomo diariamente. Não tem efeitos colaterais, não dá sono. Mas eu imagino se um dia, pelo acúmulo de anos de antialérgicos, eu talvez me torne estéril, ou desenvolva um câncer nos rins.

Psicológico é o cacete. Depois de quatro anos ainda apresento os mesmos sintomas quando desvencilhada do Hixizine. Que estado de espírito ou enquadramento mental sobrevive quatro anos sem alterações? Eu te digo: Nenhum. No parapeito ou no pódio, eu me coço.

Eu desisti e, no processo de desistir, aprendi a viver assim. Calo o meu corpo com dois comprimidos diários. Alguma coisa vive sob a minha pele. Não posso matá-la, mas consigo calá-la diariamente. E isso é bom o bastante para mim.

2007-08-16T00:07:00.000-03:00

Fauna de uma fêmea de 22 anos

Outrora toda sorte
de animal estranho e selvagem
vivia dentro dela,
mas uma febre muito alta
os exterminou.

A febre alta se foi
e ela acordou vazia.
Uivos, rugidos, ganidos,
rosnados, trinados,
tudo havia se calado.
Jaguares, lobos, touros,
tigres, águias, coiotes,
cavalos e graúnas,
Todos silenciosos
e extintos.

O corpo ainda quente,
a pele ainda ardia
como uma queimadura de sol;
No leito adoentado
clamou por sua fauna
mas nada recebeu além
de um beijo no olho
e um comprimido.

2007-08-09T02:09:00.000-03:00

Na Eminência (título provisório)

Aqui, na presença de olhos pardos, aqui, na eminência de olhos azuis, enfim, na incerteza de olhos que mudam de cor. Ele abrigava, sob os cílios, um segredo inconfessável. Piscava e se desfazia do último reflexo que os olhos contiveram. Pra onde foi? Ele não diz, é segredo de estado de espírito. Os olhos ruminam, regurgitam o que ele já viu; estão fechados.

Em Copacabana faz um frio estrangeiro. No ônibus, no metrô, nos espaços fechados, sentimos o cheiro de mofo e naftalina exalados pelos agasalhos inutilizados há tanto tempo. Todos têm cheiro de gaveta de avó, todos parecem que acabaram de desembarcar de São Paulo. O hálito de mentol do inverno nos transformou em estranhos bem vestidos. O porteiro me confessa que está usando polainas. Eu acho que é um certo exagero, mas considero a possibilidade de estar subestimando o frio que eu sinto. Em casa visto polainas. Faz sentido, já tinha esquecido como era não sentir frio.

Uma vez eu queimei muito a pele, uma vez eu fiquei muito doente com intoxicação alimentar. Eu não lembrava como era ser tocada sem sentir dor, eu não lembrava o que era sentir fome. Quando eu morrer, quando eu não respirar, eu não vou lembrar da falta de ar que eu sentia quando viva.

C. e X. moram em um país estrangeiro onde a moeda é mesma, mas não vale a mesma coisa; onde falam a mesma língua, mas usam as mesmas palavras. Lá não tem mar, tem um monte de coisas. Mas não tem mar.

O da navalha

2007-08-01T14:32:00.000-03:00

Doa suas dores
E dói elas sozinho.
Desfiando a navalha
Com dentes de bronze e prata
Quase não sangra
E se sangra
Sangra frio.
Inalou o suor
Doce do cajueiro
E saiu um dia dizendo
Que ia matar um homem.

Despejou uma cana no pâncreas,
Assolou um quarto de hotel.
Rezando ele me jurou
Que era homem de bem –
Tola que sou, tola que sou,
Eu acreditei.

2007-07-25T03:04:00.001-03:00

E descobriu-se bela...

O abandono da identidade X uma aceitação da beleza

Sendo maquiada para o olho implacável da câmera, sinto repulsa pelo meu “dia de rainha”. Mãos alheias ao meu corpo, e a unidade que ele representa, me manipulam para tornar minha imagem bela. Minhas sobrancelhas, e todos os meus demais pêlos, são depenados, minha pele arde, sufocada pela quarta camada de reboco cosmético. A chapinha de cerâmica arranca fios e mais fios do meu cabelo a cada nova investida, o curvex besuntado de rímel arranca cílios. Minhas perenes olheiras (fossos, na verdade) são comentadas e batalhadas, a penugem sobre os meus lábios é combatida com medidas drásticas. O secador queima o meu couro cabeludo, o difusor inferniza as minhas orelhas. Minhas unhas são inapropriadas, meus pés são demasiado brutos. Me recomendam que, durante a filmagem, eu não erga os braços para não expor um começo de pêlos sob a axila que não é louvável. Sentada em meu trono, não sinto tristeza, frustração ou raiva. Conforme constroem minha imagem bela o que eu sinto é a minha ausência e um leve enfado.

Terminada a guerra contra os meus defeitos, me vejo no espelho e me descubro bela. É um choque – a realização do meu potencial para uma beleza tão “segura” e controlada me assusta. É uma beleza que não corre riscos, inegável. Esse choque inicial é seguido por um inchaço significativo do ego perante a minha possibilidade de representar essa beleza. Eu não sou essa beleza, eu a represento. “Se eu me maquiar assim, se eliminar tal e tal coisa, se esconder isso e aquilo, seria bela.” Mas, como não faço e não sou assim, me sinto feia – todas as impressões anteriores da minha beleza (numa fotografia em que apareço particularmente bem, na lisonja rasgada de um amante), me parecem falsas. Aquela é a real beleza, pois foi construída metodicamente dessa forma. As minhas construções não são nem tão metódicas, bem realizadas ou totalmente dedicadas.

Aqui, emplastada com quilos de corretivos e atenuantes, represento a beleza, e isso faz eu perceber que não sou bela. Se tenho que a representar, não a sou. Sou uma personagem sem falas, sem motivação além do ser bela. Isso me entedia, me entristece, apesar de uma relutante alegria em abraçar esse papel. Tudo isso é uma espécie de transplante de alma: sou bela, sou outra, sou imagem criada por mãos que não são minhas, por um conceito de beleza que não é meu. A alegria e a tristeza se chocam e eu não sei se estou vestindo um véu, ou se esse véu foi erguido.

Sobre Cindy # 1

2007-07-11T02:48:00.001-03:00

Depois de muitas cervejas, numa livre-associação, veio isso.

Eu aprendi a escrever com um cachorro. E eu escrevi como cachorro por muito tempo. E depois como lobo. Lobo foi bom, o prazer de enfiar o focinho na carne morna só pra se aquecer. Jack London.

E depois foi como homem. Rubem Fonseca. Como homem, gozei facíl. Facíl demais.

Depois teve Clarice. E eu cheguei a conclusão que não sabia escrever.

E depois Cindy. E aí eu soube de mim mesma, eu soube escrever como eu. E disso, disso ninguém nunca esquece, e isso eu nunca vou perdoar, e isso eu nem sei como agradecer.

Mas isso é só a besteira. O amor não se manifesta aí. O amor se manifesta no sorriso dos dentes que se olham ao contrário, nas covas que eu vejo entre as narinas, nos dedos magros e ansiosos. Eu te amo.

Essa ave preza pelo amor de outras espécies. Bela, em vôo, belíssima, parada. Amor, amor, amor, tudo isso se declama no silêncio da presença dessa criatura bela, que não mata o que ama. Oh, criatura, meu amor é pequeno, meu amor é singelo, é delicado, meu amor é teu.

Oh, amour, oh, lieb, oh, amor...

oh, love, oh lieb, oh amor...

2007-07-07T02:10:00.000-03:00

Sobre as pinturas: O Jardim Da Flor Fatal

“Nunca aceite uma rosa sem espinhos” – Quando uma Mulher Chora

Eu vim das canções. Cheguei ao Jardim da Flor Fatal através delas, de uma canção tão antiga quanto o tempo. Admito ter pegado carona na literatura para chegar mais rápido, pois eu tinha muita pressa. Vim na garupa de Lautreamont, vim guiada pela luz negra de Manuel Bandeira, vim ouvindo Muddy Waters e Nelson Cavaquinho. Na paisagem vi Kentridge, Doig, Edward Gorey, Leonilson e tantos outros.

Eu ouvi em uma canção do Bob Dylan que “behind every beautiful thing, there’s been some kind of pain.” Eu li, num poema do Manuel Bandeira , que a beleza é um conceito, é triste, não por si só, mas pela incerteza e a fragilidade que ela contém. Eu acredito que a beleza e a verdade sejam irmãs, gêmeas idênticas. E talvez a coisa triste por trás da beleza seja a verdade, que nós não podemos tocar, que pertence só a Deus e que, para nós mortais, é incerta e frágil. Mas não há tanto drama nisso, não há drama o bastante para anular a beleza que toda dor reflete. E eu não estou aqui para provar o drama e a dor, nem para negá-los. E, nesse processo, eu também me vejo incapaz de negar a beleza, ou frisá-la. Isso é trabalho de gente que se leva a sério o que, felizmente (ou infelizmente), não é o meu caso.

Eu pesquiso a beleza perigosa, a beleza fatal da flor venenosa que não se contenta em ser apenas bela. Esse jardim não é o das delícias, esse é o jardim das coisas que podem te matar – a peçonha, a tristeza, a dor, a solidão. E eu tenho a sorte de não conhecer a tristeza e a angustia da fome, das grandes desgraças pessoais. As minhas pequenas desgraças pessoais são de cunho romântico, e são elas que aparecem como alegoria de tudo o que é triste.

Mas como eu não me levo a sério, eu preciso avacalhar. Aí entra o papel, aí entra o desenho despretensioso, aí entra o senso de humor sardônico.

O texto se funde com a pintura em diversos momentos, e por diversos motivos. Às vezes uma frase ilustrativa, redundante, que frisa o senso de humor da artista. Os textos também são explorados como recurso visual, traçinhos que compõe a pintura. E o texto também é complemento poético para a pintura desprovida de leveza. Sempre legível apesar de precário. Recomenda-se a leitura.

O resultado de uma pintura que navega entre o expressionismo e o popular que, apesar do pesado conteúdo intelectual, é decifrável ao olho nu e inculto e não requer o filtro das idéias. Eu venho para falar das coisas que existem desde o primeiro jardim, da onde fomos expulsos, a natureza humana que gera toda a beleza e o horror do mundo.

Prefácio do Manual Para Deslumbrados

2007-07-07T02:06:00.000-03:00

De simplicidade e de angustia,
Do desejo pelo que nunca pode ser,
Pelo que nunca irá ser,
Pelo que não tem como ser.
Daqui eu parto,
E é aqui que eu termino.

Não é desespero completo
Se você ainda tem o que desejar.

E não é tão complexo,
E é tão triste que chega a ser engraçado.
Essas canções que podem
Ser cômicas às três da tarde,
Quando você tem com o que se distrair;
E que te engolem e te vomitam
Toda molhada de lágrimas,
Na solidão das três da manhã.
Essas são essas canções.

Você não estava lá naquele dia–
(O rabino me disse, ao me ver tão triste, saindo do Shabat:
“Se sempre dá pra ficar pior, o pior nunca acontece.”
Eu olhei pra ele com um misto de rancor e admiração –
Por que como consolo isso é uma merda,
Mas como máxima, não pode ser negada).

Eu não vou me desapegar,
Podem por fogo em todas as minhas coisas.
Eu não sei existir de outro jeito,
Eu não vou me desapegar,
Eu vou continuar sendo a burra,
A babaca que se apega, que ama,
Que não quer que você vá embora.
Amor é medo de perder,
Amor é medo de perder,
Não é desapego, eu repito,
Eu não vou me desapegar.

Wild, wild horses
Couldn’t drag me away.

Mais Declarações Fantásticas

2007-06-28T17:52:00.000-03:00

Quem diria, eu, uma escritora de coluna social.

Essas daqui são do dia em que eu e Lili Carabina passamos algumas horas no castelo de Princesa Léeeeeeia mergulhadas na obra de Madonna.

"Não é fácil ser Madonna" - Léia

"A Madonna faz tudo que eu acho que estou fazendo quando estou bêbada" - J.

"É bom ser anfitrião de si mesmo" - Lili Carabina

To Answer a Very Generic Question: What's Wrong With You?

2007-06-22T16:56:00.000-03:00

-Alergias
-Insônia
-Não sei assobiar
-Amo todos os homens errados.

2007-06-19T15:23:00.000-03:00

1- Vouloir – Julia Debasse

“Velours, je avais attendu
Venes couvrir cette croix
Velours, enfin vennu
Je avais etrê aveugle avec toi”

Sempre sentia subir pela espinha. Sem pressa, uma peça de cada vez, deixa o desejo crescer até ficar insuportável - a rasante do corvo, as asas tocando o vale que divide as minhas costas. O rastilho de pólvora estava ali, no vale, onde os seus dedos se enfiavam para me segurar. O rastilho de pólvora ligava a pélvis até a base da nuca, era muito claro. Morno e circular, os beijos e o movimento dos quadris. Contornos feitos com dedos e línguas.

2- Palhaço – Dalva de Oliveira

“Sei que é doloroso um palhaço
Se afastar do palco por alguém.
Volta que a platéia te reclama,
Sei que choras palhaço,
Por alguém que não te ama.”

Aqui, debaixo dessa lona, montamos o nosso circo. Ali a esquerda ficava a jaula
dos leões, no fundo, o globo da morte. Lá em cima, é claro, ficavam os trapézios e a corda do equilibrista. Eu juro, é verdade, eu não sou louco. Depois do espetáculo eu fui dormir, que nem todos. Isso daqui estava cheio ontem, eu te juro. Crianças, amendoim, pipoca, toda essa coisa.

Depois do espetáculo fomos todos para os nossos trailers, lá no fundo. Eu divido o meu trailer com o encantador de serpentes. Fomos dormir depois de desmontar tudo, exaustos. Acordei essa manhã e vi o meu trailer vazio. Sai e não havia mais nada, só a lona. Foram embora, levaram tudo e me deixaram para trás. Moço, eu juro que tinha um circo aqui, eu juro. Eu sou palhaço mas não sou louco.

3- That’s Life – Frank Sinatra

“That's life, that's what all the people say.
You're riding high in April,
Shot down in May
But I know I'm gonna change that tune,
When I'm back on top, back on top in June.”

Vamos lá, enxugue essas lágrimas, esse não é o pior dia da sua vida. Haverão dias piores, eu te garanto. E quando esses chegarem o passado parecerá completamente inocente. É como aquele rabino me disse uma vez: “se sempre dá pra ficar pior, o pior nunca acontece.” É um consolo que não consola, mas não pode ser negado.

E hoje? Tão feliz em te ver tão feliz. Mas esse não é o melhor dia da sua vida, baby. Haverão dias melhores. O presente sempre desbanca o passado no hall das grandes alegrias e grandes tristezas. O que está aqui agora é sempre o mais real. O mais doloroso e o mais alegre. Não feche o hall. A vida se encarregará de fazer novas colaborações.

4- Everybody Out Of The Water – The Wallflowers

"It ain’t me that you feel
There’s something moving around in here.
Well, that’s blood, that’s tears,
This ain’t warning :
Everybody out of the water.”

Isso não é um treino, isso não é um alarme falso, não dá pra relaxar e gozar. Gozo, só se for alívio. Venha, me dê a mão, nós precisamos sair daqui agora, ainda temos que enfrentar os tubarões e a hipotermia. Não avise os outros, sem pânico, não erga a sua voz. Olhe todas essas pessoas, elas te pisotearam em cinco segundos. Eu sou a voz calma de aeromoça no seu ouvido e até nos sairmos daqui eu repetirei: “Não entre em pânico, não entre em pânico, tudo vai dar certo.” Eu não te prometo sobrevivência, mas te garanto botes infláveis e máscaras de oxigênio despencando no seu colo. Tudo para você acreditar que pode sair daqui vivo.

Eu menti. Faça as suas preces.

5- Sentado À Beira Do Caminho – Erasmo Carlos e Roberto Carlos

"Carros, caminhões, poeira, estrada, tudo, tudo
se confunde em minha frente
minha sombra me acompanha
e vê que eu estou morrendo lentamente"

Beiras de estrada são o Limbo, estão sempre no meio do caminho. Lá dentro não dá pra saber quem está indo ou quem está voltando. Por mais variada que seja a fauna, ficamos todos iguais sob a luz fria que enfeia sem perdão, entre as bugigangas e as lembrancinhas de última hora. Somos todos crianças não batizadas, com a boca cheia de salgado e café requentado. Todo mundo tem que dar cinqüenta centavos para que a ex-puta te entregue um macinho de papel e te deixe usar o banheiro. Lá dentro as mulheres tentam se reconhecer no espelho.

Lá fora é o deserto, o deserto aberto da estrada e dos fumantes desesperados. O último de muitos cigarros, a carência de um punhado de cães sarnentos. Você quer tocá-los, mas tem nojo. É céu, asfalto e nada mais.

6- Who Do You Love - Bo Diddley, Muddy Waters & Little Walker

“I got a tombstone hand and a graveyard mind,
I lived long enough and I ain't scared of dying.
Who do you love? Who do you love? Who do you love?”

Venha aqui, sente no meu colo e me conte, me conte o que você nunca contou pra ninguém. Eu sei quem eu sou, eu sei quem você é, mas o que eu preciso saber, o que eu preciso que você me diga agora mesmo, é quem é que eu sou pra você.

Eu não sou dessas meninas que você encontrou por aí. Eu nunca fui menina. Passei o tempo em que deveria ter sido menina bebendo do copo dos outros. Acordei aos quinze anos com a ressaca de uma vida inteira. Os olhos de uma mulher de quarenta e o coraçãzinho retardado de uma adolescente. Isso pode ser muito perigoso, muito perigoso para mim.

Quem você ama? Em que porto está o seu coração?

Eu fiz construí a minha casa com os ossos de cavalo. As vigas são feitas de espinha de cascavel. Cuidado aqui, limpe bem os pés antes de entrar.

7- Lucky Stars - Mary Gauthier

“I'm counting on my lucky stars,
I used to count on you.”

Eu só vi uma estrela cadente em toda a minha vida. Em Minas, enquanto esperava um Lobo Guará que nunca apareceu. Vai ver não era uma estrela cadente, vai ver o meu olho só esticou o brilho de alguma estrela imóvel e vulgar, que não era nem a primeira nem a última da noite. É possível, eu estava bêbada de vinho de jabuticaba. Mas de qualquer forma, eu não soube o que pedir. Nenhum desejo foi tão súbito quanto a estrela. Vai ver eu realmente não precisava de mais nada além daquela garrafa de vinho de jabuticaba. Mas duvido. Acho que depois de tantos santos e cartas de tarô terem negado o meu desejo, não quis gastar a estrela cadente com o que eu já sabia que não podia ter. Então não sobrou nada pra pedir.

Em retrospecto, deveria ter pedido pro Lobo Guará aparecer. Queria muito ver ele.

8- Jezebel - Charles Aznavour

“Jezebel... Jezebel...
Ce démon qui brûlait mon cœur
Cet ange qui séchait mes pleurs
C'était toi, Jezebel, c'était toi.”

Essa foi a bandeja que serviu a cabeça de João Batista, essa da onde Jezebel agora cata um amuse-bouche delicioso.

Jezebel governa um Adão ganancioso. Se ele morre, tem sempre outro na fila. Maridos, filhos, irmãos. A fila anda, comandada pelos olhos de naja de Jezebel. Irmã de Salomé, prima de Dalila, filha de Eva, ex-costela que ainda vive no corpo dos homens. Ela orquestra as guerras movendo os braços com gestos graciosos. Sorrindo, retoca a maquilagem para morrer bonita.

2007-06-10T23:49:00.000-03:00

Balada erótica em sol menor.

Mil Beijos

O meu desejo é súbito
Me mata e não morre.
Lúbrico,
Meu corpo me engole.
Nossa volúpia, em pêlo, em brasa,
Por ser tão livre me fiz sua escrava.
Mil beijos não vão me curar...
Mas mesmo assim dever tentar.

Não precisas de súplicas,
Sou a que nunca te nega,
Úmida,
Onde a vida me atravessa.
A lua entra na sala de estar,
Prenha do dia qu'eu quis abortar.
Mil beijos não vão evitar
Qu'eu tente te fazer ficar...

O teu perfume: conhaque e jasmins,
A terra parte e se abre pra mim.
Meu bem, deixa eu me afogar.

O teu amor é dívida
Qu'eu gosto de pagar,
Explícita,
O qu'eu quero eu vou te dar.
Um retalho de luz no seu corpo,
Isso tudo se faz pouco a pouco,
Mil beijos só pra começar,
O que não deve terminar...

Shuffle 5

2007-06-10T23:28:00.000-03:00

Talvez o maisraquinho até agora? Ah, foda-se.

1- New Year’s Day – U2

“Though I want to be with you
Be with you night and day
Nothing changes
On New Year's Day”

Teremos fogos e teremos festa, teremos champanha, cocaína e beijos cheios de areia. E você talvez se alegre, e consiga enxergar quem está ao seu redor, e pare de pensar em quem não está.

Nós vamos te levar para a praia, vamos te botar naquela fila de pessoas vestidas de branco. Elas estão esperando para receber um passe daquela mulher com o turbante que está segurando palmas. Brancas, as palmas e, é claro, o turbante. Talvez depois do passe você consiga nos enxergar e ficar feliz por estarmos aqui. Pare de pensar em quem não está.

Perdemos um dos nossos! – ele se afastou para urinar e não voltou mais. Nós só vamos saber disso amanhã, mas ele dormiu no jardim em frente ao edifício Chopin, se arranhou todo numas plantas espinhentas que tem lá. Você vai estar miserável, de ressaca, mas vai rir disso mesmo assim. “No Chopin?” e vai rir e sentir a cabeça latejar. “No Chopin! Eu acho que vi a Narcisa!”. E todos vão rir como no final de um desenho animado da Liga da Justiça.

2- Dreams – Fleetwood Mac

“Thunder only happens when it's raining
Players only love you when they're playing
Women they will come and they will go
When the rain washes you clean you'll know”

Num dia frio, na solidão do que poderia ter sido, você diz que vai vir bater, com fome e cansado, na minha portinha. Eu não sei como você consegue ir tão livre, sem ter para o que retornar. Eu invejo essa sua liberdade, mesmo sabendo que você não é livre, que o seu medo de perder isso que você chama de liberdade te aprisiona. Você não ficou por esse medo, se deixou carregar por oceanos e desfiladeiros onde nenhuma pomba se esconde. Era que nem aquele meu sonho recorrente, lembra, eu te contei dele, aquele lindo cavalo branco e poderoso que galopava pela estrada reta de asfalto brilhante. E a paisagem se alterava pouco ao seu redor, e era lindo, mas muito agonizante, pois ele não chegava em lugar nenhum. Onde você pretende ir antes de vir bater na minha portinha, meu amor? Lugar nenhum sempre pode te esperar. ( O triste é que eu também.)

3- Clothes Of Sand – Nick Drake

“Clothes of sand have covered your face
Given you meaning taken my place
So make your way on, down to the sea
Something has taken you, so far from me”

O tempo não é meu amigo, aqui o tempo me desconhece. Eu cobri meu rosto para me proteger do vento, eu cobri o rosto para você não poder ouvir o que eu dizia: que essas palavras fiquem aqui, abafadas entre os meus lábios e esse lenço feio.

Eu te vi através dos vitrais da catedral. Um retalho de luz vermelha sobre os seus olhos, um retalho de luz azul sobre os seus lábios. Você foi lá mudar o seu nome, e eu não pude ouvir o seu nome novo. Tinha areia nos meus ouvidos.

O barco está te esperando para zarpar. Centenas de crianças órfãs à bordo. O barco não espera por ninguém, só por você. Eu fui buscar meu lenço branco, para acená-lo em direção aos seus olhos de escotilha marejados. Mas cheguei tarde demais, só vi uma migalha de vapor no horizonte.

4- The Song Is Still Slipping Away – Shooter Jennings

“Your heroes turn out to be assholes
And the light in the tunnel that you're chasing is a train
The singer's in key the guitars in tune
But the song is still slipping away”

Acordei com a canção sob a língua. Ela sumiu, em rewind rápido, e eu a perdi. Fiz um exercício intenso de memória por alguns minutos, mais nada a podia trazer de volta. Derrapou em uma curva na mente, eu ouvi o cantar dos pneus, e voltou para de onde ela veio, onde quer que seja isso.

Ela irá voltar um dia, surpresa, meio esfarrapada, fora do tom, em um murmuro no elevador. E eu terei certeza que ela estava lá o tempo todo, mas fora do meu alcance.

5- Solidão – Cascatinha & Inhana

“Mas quanta ilusão
Tudo é solidão
Ela já morreu
E a brisa sem dó
Apagou no pó
O rastinho seu.”

A culpa que nós não tivemos é o que mais me atormenta e me fere. Na divisão dos bens cada um partiu com o que tinha, o bom e o ruim, claro, óbvio, sem debates. Mas na sala vazia uma sombra se projetava, no assoalho de tábuas largas, ali, a sombra. Olho para o céu como idiota e nada vejo. A sombra era só um significante, sem o significado que a projetasse. E mesmo assim fomos incapazes de simplesmente abandona-la ao próximo inquilino. A sombra da culpa que nós não tivemos paira lá ainda, sob o nosso olhar perplexo que a acha sempre que viramos a cabeça para trás. Está aqui no canto dos meus olhos, embaçando a minha visão periférica.

6- Rap Classe A – MCs Rafa, Galo e Catra

“Formiga de tamanco não sobe parede, não,
E perna de barata não é serrote, meu irmão”.

Por aqui as coisas começam a ficar estranhas depois das duas da manhã, ou entre o quinto e o sétimo baseado, ou entre a quarta e a sexta carreira. Aí a ressaca física começa a aparecer no fundo dos olhos, e a ressaca moral começa a azucrinar, baixinho, no silêncio entre as palavras. Nessa altura do campeonato você já está fodido. Se você for pra casa tentar dormir ou se você continuar a se afundar nas entranhas sujas da noite, tanto faz, já é tarde demais. Se o sol saiu, não vá pra casa.

Ele vira, me passando o isqueiro, e sorri: “Sabe como é que é, agora abraça o capeta e peida.”

Salmo 22

2007-06-03T06:55:00.000-03:00

1 Deus meu, Deus meu, por que me desamparaste? por que estás afastado de me auxiliar, e das palavras do meu bramido?

2 Deus meu, eu clamo de dia, porém tu não me ouves; também de noite, mas não acho sossego.

3 Contudo tu és santo, entronizado sobre os louvores de Israel.

4 Em ti confiaram nossos pais; confiaram, e tu os livraste.

5 A ti clamaram, e foram salvos; em ti confiaram, e não foram confundidos.

6 Mas eu sou verme, e não homem; opróbrio dos homens e desprezado do povo.

7 Todos os que me vêem zombam de mim, arreganham os beiços e meneiam a cabeça, dizendo:

8 Confiou no Senhor; que ele o livre; que ele o salve, pois que nele tem prazer.

9 Mas tu és o que me tiraste da madre; o que me preservaste, estando eu ainda aos seios de minha mãe.

10 Nos teus braços fui lançado desde a madre; tu és o meu Deus desde o ventre de minha mãe.

11 Não te alongues de mim, pois a angústia está perto, e não há quem acuda.

12 Muitos touros me cercam; fortes touros de Basã me rodeiam.

13 Abrem contra mim sua boca, como um leão que despedaça e que ruge.

14 Como água me derramei, e todos os meus ossos se desconjuntaram; o meu coração é como cera, derreteu-se no meio das minhas entranhas.

15 A minha força secou-se como um caco e a língua se me pega ao paladar; tu me puseste no pó da morte.

16 Pois cães me rodeiam; um ajuntamento de malfeitores me cerca; transpassaram-me as mãos e os pés.

17 Posso contar todos os meus ossos. Eles me olham e ficam a mirar-me.

18 Repartem entre si as minhas vestes, e sobre a minha túnica lançam sortes.

19 Mas tu, Senhor, não te alongues de mim; força minha, apressa-te em socorrer-me.

20 Livra-me da espada, e a minha vida do poder do cão.

21 Salva-me da boca do leão, sim, livra-me dos chifres do boi selvagem.

22 Então anunciarei o teu nome aos meus irmãos; louvar-te-ei no meio da congregação.

23 Vós, que temeis ao Senhor, louvai-o; todos vós, filhos de Jacó, glorificai-o; temei-o todos vós, descendência de Israel.

24 Porque não desprezou nem abominou a aflição do aflito, nem dele escondeu o seu rosto; antes, quando ele clamou, o ouviu.

25 De ti vem o meu louvor na grande congregação; pagarei os meus votos perante os que o temem.

26 Os mansos comerão e se fartarão; louvarão ao Senhor os que o buscam. Que o vosso coração viva eternamente!

27 Todos os limites da terra se lembrarão e se converterão ao Senhor, e diante dele adorarão todas as famílias das nações.

28 Porque o domínio é do Senhor, e ele reina sobre as nações.

29 Todos os grandes da terra comerão e adorarão, e todos os que descem ao pó se prostrarão perante ele, os que não podem reter a sua vida.

30 A posteridade o servirá; falar-se-á do Senhor à geração vindoura.

31 Chegarão e anunciarão a justiça dele; a um povo que há de nascer contarão o que ele fez.

2007-05-29T15:58:00.000-03:00

Eu fiz a generosa
Eu fiz a louca
Eu fiz a santa
Eu fiz a tola
Eu fiz a surda
Eu fiz a triste
Eu fiz a dócil
Eu fiz a boa
Eu fiz a bonita,
E a apaixonada.

Eu fiz tudo errado.

2007-05-29T15:52:00.001-03:00

O Pacto

Nos enganamos impunemente,
Fugimos pela estrada nevada:
Derrapa muito, e é muito perigoso.
Vencemos cada curva como se fosse a última.
Chegamos à costa,
Ainda fazia muito frio
E os meus lábios estavam muito feridos.

Não achamos consolo no mar,
Só o vento frio e salgado
Que aumentou o estrago
e enferrujou as fechaduras das portas.
Ficamos presos num quarto,
Por noites a fim ouvimos
os cascos reluzentes de um cavalo.

Novamente fugimos, impunes,
A neve havia derretido.
Chapinhando pela lama
Renovamos nossos votos
E fizemos promessas sinceras.
Mais nenhuma palavra foi dita.

O povo que não recebeu o memorando.

2007-05-28T10:22:00.000-03:00

Existem algumas pessoas em certos cargos ou profissões que, aparentemente, faltaram no primeiro dia de trabalho, ou não receberam o memorando que apresentava a elas os deveres e a idéia geral por trás do que elas estão fazendo. Essas pessoas não são necessariamente maus empregados, eles simplesmente não entenderam.

Porteiros – o cara do prédio da minha mãe acaba comigo. Ele está lá há alguns meses, e ainda não entendeu. Na verdade, eu suspeito que ele tenha escolhido a carreira errada. O sujeito fica lá, sentado entre o portão e a porta. Ele arrastou uma cadeira para segurar a porta inclusive, que é pra ele não ter que abrir ela e se focar inteiramente no portão. Sem problemas, eu não sou uma pessoa que escolhe a estética contra a praticidade. Eu não sei o que está acontecendo com aquele cara: vai ver ele e está fazendo algum treinamento telepático, está tentando aprender a abrir o portão com o poder do pensamento. O fato é que ele nunca, jamais, se levanta para abri-lo. E esse não é um desses portões eletrônicos, controle remoto. Alguém realmente precisa enfiar uma chave, girar e puxar. Ele não se comove com o fato de você estar carregando três sacos de supermercado, ou uma bicicleta. O homem está lá, tal qual uma montanha, irremovível, encarando o portão. Eu acho que ele nasceu pra ser recepcionista de elevador. Está na cara. Ele tentou a coisa mais perto que tinha, porteiro, mas tem essa inconveniência de ter que se levantar. Mas nada disso vai impedir que ele viva o seu sonho de ser recepcionista. A fé pode até mover montanhas, mas não move aquele homem.

Seguranças – O sujeito contrata o segurança. Diz pra ele “O negócio é o seguinte, Átila, você tem que manter tudo por aqui em paz, não deixar ninguém incomodar ninguém, evitar que as pessoas se batam.”. É isso aí. E eu imagino que, em um dia particularmente pacífico, o trabalho de Átila seja meio frustrante. Afinal de contas, se a paz reina sem a sua interferência, ele realmente não está fazendo o trabalho dele. Então o que ele faz? Ele cria uma situação em que os seus dotes físicos sejam necessários. Ele compra uma briga. O que Átila não entendeu foi o conceito de só fazer alguma coisa quando alguma coisa for necessária. Ele não entendeu que se está tudo bem, ele realmente não deve fazer nada, apenas estar preparado para alguma eventualidade mais violenta – que essa também é uma forma de estar cumprindo com as suas obrigações. Ele é o oposto do porteiro da casa da minha mãe – ele não é um empregado ruim, ele dedicado demais.

Taxistas:

Eu: Boa tarde...Eu vou lá pra Lagoa, mmm..Como é que eu vou te explicar? O senhor sabe onde fica o CAP?

Ele: O CAP? Claro, claro.

Eu: Ótimo, eu vou para um prédio do lado do CAP.

Ele: Tem uma Igreja ali perto, né?

Eu: É, tem sim.

(Começamos a rodar – eu estou ouvindo o meu Ipod e não estou prestando muita atenção. O carro para. Eu olho pra fora e vejo o prédio da Obra do Berço.)

Ele: Chegamos. Deu onze reais.

(Eu olho pra fora com um olhar de que porra é essa. Eu olho o prédio da Obra do Berço, eu penso nas iniciais. ODB. Eu queria ir pro CAP. Eu repasso a conversa que eu tive com o meu amigo ali. Sim, eu tenho certeza que eu pedi pra ir pro CAP.)

Eu: Chefe, isso daqui não é o CAP. É a Obra do Berço.

Ele: Como assim? Aqui é o CAP. Olha a igreja ali.

Eu: Não. O CAP é uma escola. Isso daqui não é uma escola. Isso daqui é a Obra do Berço. Na verdade, está longe do CAP.

Ele: Minha senhora, não é minha culpa. Você não me deu um endereço, como é que você quer que eu te leve para algum lugar se eu não tenho um endereço?

Eu: Meu amigo, eu entro aqui... Eu te pergunto: você sabe onde é o CAP? Você me diz que SIM. A partir daí eu estou ACHANDO que você SABE pra onde você está indo.

Ele: Olha só, eu não tenho obrigação de saber onde é que fica o CAP.

Eu: MEU AMIGO, é CLARO que você não têm obrigação de saber onde fica o CAP, mas você tem a OBRIGAÇÃO de admitir se você não sabe onde é, JUSTAMENTE por que saber onde é NÃO é sua obrigação, entendeu?

Ele: Mas ta aí a igreja.

Eu: Nós estamos no maior país católico do mundo, porra! Tem uma igreja em TODA esquina!

(Eu dou o endereço pro maluco. Voltamos a ir, dessa vez, na direção certa)

Ele: A senhora pode ficar achando que eu sou desonesto. Só por que você não me deu o endereço eu agora passo por safado.

Eu: Me desculpa, mas puta que o pariu, meu amigo. Você não pode e não vai me culpar por você não saber onde é o CAP e DIZER que sabe. Tu diz que sabe, eu acredito. Se você fosse honesto, no mais verdadeiro sentido dessa palavra, você teria admitido a sua ignorância.

Ele: A senhora ta me chamando de ignorante?????

Eu: *suspiro* - Não, cara, não.

(Chegamos depois de um silêncio eterno)

Ele: Dezesseis reais. (o filho da puta não me deu nem um desconto)

Eu: Olha só, meu amigo, para futura referência, quando tu não souber onde fica um lugar, DIGA, cacete, DIGA, peça um endereço se tu não conhece a referência dada, tá bom??? Cacete. E, por falar nisso, ALI A IGREJA , Ó!

(saio, bato a porta).

Wishlist

2007-05-21T18:35:00.000-03:00

Meu aniversário tá chegando. Dia dois de junho.

- Garrafa de Jack Daniels

- Câmera Digital

- Tinta Acrílica (cores primárias)

- Livros (poesia, clássicos)

- Kit Casa Cruz – (Canetas coloridas, carvão, diversas variedades de lápis, borracha, apontador, papéis)

- Calcinhas (que não entrem na bunda, mas sem ser de velha)

- Uma passagem para um vôo internacional

- Poemas, canções, cartas de no mínimo duas páginas.

- A presença dos que eu amo, a presença dos que me amam.

Aqui no trópico de câncer

2007-05-20T03:21:00.000-03:00

O câncer se espalha.
Começou no coração...
Agora comprometemos os rins.

2007-05-20T03:02:00.000-03:00

O retorno ao trópico de câncer

"There's some sweetness to it, you'll see. You may get a better glimpse of my eyes and my breasts as I lay my cards on the table. "

eu não quero mais esconder nada de você - dá muito trabalho, um labouro solitário que ocupa horas em que eu deveria estar dormindo. E não há felicidade aqui, existe a alegria sublime da aceitação dos fatos. E os fatos são confusos e antagônicos, mas eu os aceito. Tomara que eles me aceitem também. Aceite também, se mais cedo ou mais tarde (você diz) você vai aceitar, que não seja mais tarde.

2007-05-17T15:38:00.000-03:00

Enquanto isso, no jardim da flor fatal....

Vamos desligar os
aparelhos dos ou-
tros doentes e, en-
quanto a morte se
ocupa deles, nós
poderemos fugir.
----------------------

Nossos olhos são mais apurados,
eles te enxergarão. Nossas arma-
dilhas são mais certeiras - elas te
prenderão. Nossos cães são mais
ferozes - eles te alcançarão. Nos-
sas facas são mais afiadas - elas
te cortarão. Nossas leis são mais
severas - elas te julgarão. Nossa
justiça é mais cega - ela te casti-
gará. Nós estamos muito longe
de Deus, amiguinho. ELE NÃO
TE SALVARÁ. Em resumo,
filhote, você, ESTÁ BEM FODIDO.
-------------------------------------------

Truth loves Him,
it doesn't love you.
Beauty chose Him,
It scorned you.
This is His law,
This is His realm.
There ain't no
suggestion box.
So you might as
well get used to it,
babe.
Get used to it.
------------------

Você não morreu
pela beleza, você
se matou por
uma miragem.
---------------------

Aqui vivem os suicidas que não conseguiram
morrer, por aqui estão as crianças desapare-
cidas, aqui moram todos os animais de sangue
quente que querem se vingar de Deus. A flor
talvez não te pegue, mas alguma coisa irá. Os
elefantes brancos e os amantes de coração
partido vêm aqui para morrer.
---------------------------------------------------

Eu já fui essa que vos fala
mas ela se descartou em
algum beco, ela era má e
cismou em amar o homem
errado, ela chora ouvindo
Roberto Carlos, ela é uma
manteiga derretida que
chora assistindo anúncio
de margarina.
-------------------------------

As you can see
This is a beautiful place.
But it's what
you can't see
that will bring
death to you.
-------------------------------

Esse é o lugar das coisas
que podem te matar.
------------------------------

2007-05-11T10:26:00.000-03:00

De um caderno para um quadro, de um quadro para aqui.

-----------------------
Esse é o inferno
Das mulheres que
Amam o homem
errado, que foram
abandonadas no
leito frio a manhã,
que choraram até
a hora do café e que
nem por isso,
deixaram de amar.
------------------------- ------------

Esse é o inferno de uma mulher
Que permanecerá desconhecida
Seu corpo nunca foi encontrado.

---------------------------------------

Esse é o inferno de
José de Calazans Fer-
nandes, que em uma
cidade citiada por
Lampião, viu a sua
filha morrer.

------------------------------ - -----
Esse é o inferno dos homens que
Só tarde demais, perceberam ter
sido elegidos pelo amor. Amargu-
rados, eles penduraram seus es-
cudos e depuseram suas armas e
resignaram seus tronos de gue-
rreiros e pagaram o dote da solidão.

----------------------------------------
Esse é o inferno da mulher que
ficou amarga, a vizinha mal a-
mada que enloquece dia a dia
com uma goteira que só ela po-
de ouvir, e morre de um câncer
Diagnosticado por ela mesma,
cheirando éter, injetando mor-
fina, alucinando que as cortinas
estão em chamas, fumando um
cigarro atrás do outro numa bo-
lha refrigerada, numa sala cheia
de gatos empalhados, sem jamais
ouvir à campainha que toca, toca.
-----------------------------------------

Esse é o meu inferno, ele
tem o nome de um homem.
Eu vim de uma paraíso que
tinha o mesmo nome.
-----------------------------------------
Esse é o
Inferno
De uma
Mulher
Comprou
Enxoval
Perdeu
O bebê.
--------------------------------------------------------------------------
Esse é o inferno de M., que treme enquanto assite o soro pingar
lentamente - ele pede que eu diminua o ar-condicionado. Reflu-
xo no soro - o tubo se enche de vermelho. Eu imploro para que
ele pare quieto. Ele me olha profundamente, os olhos cercados
por círculos marrons arroxeados: "Eu sinto muito frio." Mas não
é só frio que M. sente - é náusea constante, cólicas e enxaquecas
épicas. Ele geme, M. geme: "Eu estou morrendo de frio". Mas não
é de frio que M. morre, ele está cansado de saber que é de câncer.
-----------------------------------------------------------------------------
Esse é o inferno
De R. - esse infer-
fede a porra e su-
or de homens ve-
lhos e gordos, que
tem sempre sob as
unhas uma sujeira
sob a forma de uma
nojenta pasta negra.
Alguns deles choram
depois de comer R, e R
se sente na obrigação
de consolar. Não por
que ele ache que o
dinheiro vindo daque-
las mãos sujas valha a
sua compreensão - R
consola simplesmente
porque tem um bom co-
ração que entende
o que é ser triste.
---------------------------------

2007-05-07T19:11:00.000-03:00

Caros leitores,

se vocês se derem ao trabalho de descer até o fim dessa página, verão um intrigante retângulo branco. Pois é, eu descobri um jeito de por um Mp3 player aqui. Ali vocês encontrarão todas as músicas do meu disco (na pasta Flor Indócil) e playlists contendo músicas sobre as quais eu escrevi em Suffle 3 & Shuffle 4. Bacana pacas, né? Super transadinho!

By the by, se ninguém fizer qualquer comentário em qualquer joça nas próximas 72 horas eu não mais irei me referenciar a vocês como "Caros Leitores", e sim como "Bando de Mocorongos". Estejam avisados.

toda cagada de tinta acrílica,
J.

5/5/2001

2007-05-05T16:16:00.000-03:00

Pontiac Stage

May 5, 2001

Oh Babe, It Ain't No Lie (acoustic)
Mr. Tambourine Man (acoustic) (Bob on harp)
Masters Of War (acoustic) (Charlie on dobro)
Tangled Up In Blue (acoustic)
This World Can't Stand Long(acoustic) (Larry on mandolin)
Down In The Flood
Positively 4th Street
Stuck Inside Of Mobile With The memphis Blues Again (Larry on acoustic guitar)
Where Teardrops Fall (Larry on pedal steel)
The Wicked Messenger (Bob on harp)
Rainy Day Women #12 & 35 (Larry on steel guitar)
(encore)
Things Have Changed
Like A Rolling Stone
Knockin' On Heaven's Door (acoustic) (Charlie on electric guitar)
Highway 61 Revisited

Eu estava me apaixonando por um homem, vendo outro que fez eu me apaixonar pela música e conhecendo pessoas que mudaram a minha vida para sempre de forma definitiva. Eu me derramo em prosa e verso aqui, mas disso eu não vou falar: talvez por que é pessoal demais, ou talvez, por ser pessoal demais, eu acho que nem vale a pena tentar explicar. Mas no dia 5 de maio de 2001 eu fui mais feliz que em qualquer outro tempo ou lugar.

"I married Isis on the 5th day of may..."

2007-05-04T21:27:00.000-03:00

My Own Personal Hell

Esse é o meu inferno, ele
tem o nome de um homem.
Eu vim de um Paraíso
Que tinha o mesmo nome.

2007-05-04T06:25:00.000-03:00

Frases Maravilhosas - Parque Lage

Faço aula no Parque Lage (Pintura I) há muitos anos. A minha turma é, sem sombra de dúvidas, a mais anárquica e divertida de toda a Escola de Artes Visuais. E muitas coisas hilárias e maravilhosas são ditas. Essas são só algumas da última aula:

"A pintura não morreu, mas a gente tá passando um pouco mal." - J.M, pintor e professor, em uma discussão seríssima sobre a morte da pintura.

"Vocês tem um professor megalomaníaco e outro egocêntrico. Cês tão fodidos." - W.G, ou outro professor.

"O que que é autorama?" - J.M que, aparentemente, não teve infância.

"Ah, meu filho, cê tá cutucando urso com palito." - Eu, alertando J.M

"Aqui J., fala do seu trabalho." - W.G, botando um rolo de fita adesiva em frente à J.M

"Não falo! Não falo!" - J.M, se recusando a decorrer sobre o rolo de fita adesiva.

2007-04-30T19:30:00.000-03:00

Meu Bisavô - José de Calazans Fernandes

Jornal O Globo

EDIÇÃO DO DIA 30.04.2007

SEGUNDO CADERNO

HÁ 50 ANOS - Página 7

Onde o rádio do prefeito é a diversão

"NÃO VEJO glória nenhuma em ser o representante do município mais pobre do Brasil, mas vim ostentar esse título para ver se consigo livrar minha terra dessa incômoda evidência nas estatísticas" disse à reportagem o Sr. José de Calazans Fernandez, prefeito de Marcelino Vieira, no extremo oeste do Rio Grande do Norte, e que veio participar do IV Congresso de Municípios,
ora reunido no Rio de Janeiro.

O Sr. José Calazans teve de viajar 60 léguas por estradas carroçáveis e mais dois mil quilômetros de avião para chegar até aqui. Mas acha que vale a pena, pelo bem de sua terra.

"Marcelino Vieira não tem luz, água, esgotos, hospitais, escolas, diz o seu prefeito. "A arrecadação nunca passa dos 200 mil cruzeiros por ano. Sem estradas, vamos à capital do estado por caminhos carroçáveis (60 léguas)."

Nunca se alcança Natal com menos de três dias de viagem. Pobre de quem adoecer em Marcelino Vieira. Segundo narra o seu prefeito, o doente pode não morrer da própria doença, mas morrerá fatalmente em conseqüência da longa viagem que terá de fazer em lombo de burro para chegar ao hospital mais próximo: em Mossoró, distante 30 léguas. Se preferir ir a Pau dos Ferros sede da freguesia, onde reside o único médico da região ‹ terá de vencer 30
quilômetros de caminhos ruins.

"Na minha terra costuma-se dizer que ali é proibido adoecer ou morrer" afirma o prefeito.

A única diversão para os 1.050 habitantes de Marcelino Vieira é o rádio, único do município, existente na casa do prefeito.

Nos sítios circunvizinhos há cinco mil pessoas que vivem da cultura de feijão, milho, algodão, arroz, cana-de-açúcar e outros produtos, em pequena quantidade.

A cidade tem três sapatarias, 20 mercearias, duas padarias, um curtume. Mais nada.

-----------------------------------------------------------------------------------------------

Meu bisavô abria as portas e as janelas para que o povo, que se apinhava lá fora, pudesse ouvir e "ver" o rádio. Ele se sentava numa cadeira ao lado do aparelho, vestindo suas melhores roupas e não dizia nada. Ligava o aparelho e o desligava. O povo, quieto, prestava atenção da voz que vinha da caixa.

Minha avó foi a Marcelino Viera esse ano e levou um susto - agora a cidade tem duas Igrejas!

J.

2007-04-28T13:00:00.000-03:00

Declarações Maravilhosas Feitas Por Gentes Bonitas

Durante as efemérides do aniversário da aditivada Lívia Moura. Parabéns, Lili, te quiero!

1- "Johnny Cash e Chuck Norris é que são homens, meu filho, o resto é tudo moleque!" - Yours Truly, debatendo com F. sobre a virilidade do senhor Carter Cash.

2- "É difícil não fazer a piada fácil." - F., que compartilha o meu senso de humor e a apreciação do cretino.

2007-04-28T12:34:00.000-03:00

Shuffle 4

1- Take This Longing – Leonard Cohen

“Just take this longing from my tongue
all the lonely things my hands have done.
Let me see your beauty broken down
like you would do for one your love.”

Não quero que você vele o meu sono, quero que você vele a minha febre e as minhas noites em claro. Isso não é para os fracos, para os de estômago sensível. Você desmaia quando vê sangue?

No saguão do aeroporto você constantemente levava as mãos ao nariz e aspirava algum perfume misterioso. E, lá pelas tantas, quando eu já pensava em chorar, você me disse, você assumiu que o perfume misterioso era o meu, o cheiro de onde a sua mão havia estado em mim. E você, mais uma vez aspirando o meu cheiro, disse que nunca mais ia lavar as mãos. Se eu achava aquilo nojento? Claro que não, meu amor, claro que não. Você não sabe, mas eu roubei uma camisa sua, uma camisa muito suja, uma camisa manchada por aqueles dias. Até hoje o seu cheiro me estupra no ônibus, vindo do corpo de estranhos. E eu fico muito triste, my love, eu fico inconsolavelmente triste.

2- Na Batucada da Vida - Carmem Miranda

“E hoje que eu sou mesmo da virada
E que eu não tenho nada, nada
Que por Deus fui esquecida
Irei cada vez mais me esmolambado
Seguirei sempre cantando
na batucada da vida"

Se descer mais uma, ela desce até o chão. Na verdade nem precisa, essa menina é perdida, perdidinha. Era louca, louca, louquinha. Sonhos muito grandes para um corpo tão pequeno, talvez ela acabe que nem aquela sua ex-namorada que agora vive, deprimida e feia, atrás de um balcão de algum estabelecimento comercial que vive na margem entre a falência e o lucro - Coitada, nem pra ter um quarentão boa praça que banque as suas estripulias!

3- Los Hermanos – Mercedes Sosa

"Y asi seguimos, andando,
Curtidos de soledad,
Nos perdemos por el mundo,
Nos volvemos a encontrar"

A geografia mesquinha dos homens separa, mas não distância. O cinismo amarelou seus dentes e os anos alargaram os corpos – se encontraram em um lugar onde antes existia o bar onde se conheceram – e agora existia uma loja de sucos. E ali, sob o néon e entre as frutas da estação, ocorreu a reunião de uma confraria de dois cavalheiros um pouco menos solitários.

Abençoado é aquele que encontra a fortuna de muitos amigos. Verdade seja o que te digo: o seu fardo é só seu e, nos julgamentos, se fica sozinho e nu frente ao júri. Nenhum irmão pode ficar ao seu lado. Amigos não carregam nosso fardo, mas eles o fazem parecer mais leve. Compatriotas de um mesmo continente ainda não descoberto.

4- Sou Uma Criança não entendo nada - Erasmo Carlos

“Antigamente quando eu me excedia
Ou fazia alguma coisa errada,
Naturalmente minha mãe dizia:
“Ele é uma criança, não entende nada.”
Por dentro eu ria satisfeito e mudo –
Eu era um homem e entendia tudo.”

Quando eu era criança achava que eu podia nadar até às Cagarras. Antes eu achava que as ilhas eram dorsos de enormes monstros marinhos que eu via quando pegávamos a estrada sobre o mar até a Barra da Tijuca. Era medo e fascinação no banco de trás, enquanto eu imaginava que o carro poderia despencar e cair lá em baixo. Gostava de brincar com as garrafas de xampu e pentes da minha mãe. No banho, fingia que eles eram enormes monstros marinhos. Não gostava de bonecas – só de uma. O nome dela era “Pastel”, que era como o meu professor de natação nos chamava quando a gente desobedecia. O nome do professor era Canete. A gente chamava ele de Danete. A minha babá arrastava mó asa pra cima dele.

5- Miss Being Mrs – Loretta Lynn

“I took of my wedding band
And put it on my right hand
I miss being Mrs. tonight”

Guardou o anel dourado na gaveta entre as calcinhas, onde guardava todos os seus pertences de teor confidencial. Mas não era do mundo que ela escondia a aliança, era daquela solidão inútil que ela combatia com umas duas taças de vinho branco e, principalmente, do arrependimento que vinha depois da quinta taça.

Decidiu empenhar o anel, mas adiava sempre. Um dia o vestiu na mão direita e foi até o centro, resoluta. Pagou contas, comprou um vestido novo. Foi só no fim do dia, quando estava prestes a cair no sono, que reparou que se esquecera e que o círculo de ouro ainda se agarrava confortavelmente à sua mão direita. Resolveu deixa-lo lá.

6- Duas Horas Da Manhã – Paulinho da Viola

“Duas horas da manhã
Contrariado espero pelo meu amor
Vou subindo o morro sem alegria,
Esperando que amanheça o dia.”

Depois que escurece a cor do céu não muda até começar a clarear. Eu não vejo nada que indique a diferença entre as onze horas da noite e às três da manhã.

Aqui a noite não faz o céu negro. Não, aqui na cidade o céu fica desbotado, encardido pelas luzes que nunca apagam, pelos faróis, néons, placas, idéias brilhantes de homens insones que nadam, nadam e morrem na praia do Diabo.

A lua se move, mas não me guia. Eu não vejo sequer uma estrela – não há sinal do cruzeiro do sul daqui, enquanto eu subo por essas ruas, todas sem saída. Eu não sou de escorpião ou da balança, eu sou de Ursa Maior. Somos uma gente abandonada de trejeitos tristes.

2007-04-26T11:42:00.000-03:00

Just Like Rimbaud

I chew rocks and gravel,
Cry and foam for rabid loves,
just like Rimbaud.
I wear my innocence out,
On orgies and bitter faces -
Like Rimbaud.

A cannon forgotten on the moonlight
On the ruins of a greek temple.
You are the son of the hangman,
You are the serpent enchanter;
You dive your fingers into the chalice,
Just like Rimbaud

In your absence I'll trow the tarot,
Like Rimbaud
What shall reveal me the chinese deck? -
In your abscence.
Bring me pears, tea and porcelain alligators
From your absence.
Bring me your locked up love
From your absence.

I see in your white shirt
Sprinkles of your muse's vomit;
I guess that's why
You used to dress in black,
Just like Johnny Cash,
Just like Johnny Cash.

2007-04-24T08:53:00.000-03:00

Como eu não sei tricotar só me resta esperar Ulisses.

2007-04-21T21:59:00.000-03:00

Shuffle 3

1- Lady D’Arbanville - Yusulf Islam

“My lady d’arbanville why does it grieve me so?
But your heart seems so silent.
Why do you breathe so low, why do you breathe so low?”

Eu tenho um sorriso branco para os seus olhos escuros, eu tenho mãos delicadas para a sua fronte rude. Um beijo ébrio para os seus lábios mouros. Eu tenho muitas coisas pra você, algumas eu devo devolver, todas aquelas coisas que você me fez querer. Eu tenho um véu para ser erguido. Um corvo vai trazer a noite em seu bico, tão negra quanto suas asas, tão negra quanto os seus olhos; insondável. Sou guiada por calor, como os animais sanguessugas, sou guiada pelo seu pulsar morno, guiada pelo pulso, pelas suas mãos mouras, rudes e escuras.

2- Tigresa – Secos e Molhados

“Enquanto os pelos dessa deusa
Tremem ao vento ateu,
Ela me conta, sem certezas,
Tudo que viveu”

Ela sorve um cigarro e fuma o whisky; me diz que esses truques baratos vão lhe custar muito caro, que um dia vão bater na porta desse apartamentozinho deprimente para cobrar o peso do seu coração em ouro, ouro que ela não tem. Mas me conta dos dias em que era bela, quando estava na crista da onda, por cima da carne seca, acima do trópico de câncer. Foi à Londres, Helsinki, Paris, Madri. Não gostou de Veneza. “Aquela água toda é esgoto! É esgoto e fede que nem esgoto, e esgoto é esgoto, seja cercado por arquitetura renascentista ou por cabeças de porco. Você não acha?” E quem disse que eu tenho direito à opinião?

1- Todo menino é um rei – Roberto Ribeiro

“Nos meus tempos de menino...
Porém meninos sonham demais,
Meninos sonham com coisas
Que a gente cresce e não vê jamais.”

Ele vestia as sandálias de tira de couro brancas, encardidas. Apesar de gostar da praça, o trepa-trepa, o balanço, a gangorra, detestava aquelas pedrinhas ásperas e rudes que se enfiavam entre seus dedinhos expostos pelas sandalinhas franciscanas. Quando anunciavam, pela manhã, que a babá o levaria a pracinha, era dividido pela alegria e a antecipação do incomodo das pedrinhas. Uma vez pões os sapatos, mas as pedrinhas deram um jeito de entrar lá também (ele tinha certeza que foi na hora que ele brecou o balanço). Durante aquela visita em que calçou sapatos, fez a babá os tirar e botar três vezes, para remover pedrinhas. Ela não gostou daquela função, não deixou mais que botasse os sapatos para a pracinha.

Se aproximou dos pombos, e ela os amaldiçoou berrando algo sobre ratos com asa. Não entendeu, mas achou muita graça.

5- Atrevida – Marcinho & Goro

“Já arranhada você vai pra casa,
Descabelada procura dormir,
Mas no outro dia surgem os reclames
De mais um vexame que passou ali”

A campainha rompeu o silêncio de uma noite que era pacífica. Ele tropeçou da cama, foi em direção ao quarto da mãe e a acalmou com um gesto despreocupado. Andou até o portão e a viu lá, apoiada contra a grade, um cigarro em punho, os cabelo revoltos e o rosto ferido que não mostrava sinal de dor.

“O que você quer?”

“Eu estava aqui perto.”

“E isso te dá direito de tocar na casa dos outros há essa hora? O que aconteceu com você?”

“Você conhece uma Flávia?”

“Flavinha? Filha do Carlinho?”

“Ela mermo. Ficou toda marrenta pra cima de mim, aí eu dei um trato nela.”

Ele suspirou. Esfregou o rosto amarrotado.

“O que você quer?”

“Nada, eu já disse, eu tava aqui perto. Posso entrar?”

“Não, cê vai acabar acordando a minha mãe.”

“Você não me ama mais.”

“Amo sim...”

Ela fez cara de choro.

“Tá bom, tá bom...entra.”

“Eu prometo que não dou escândalo...”

Ele suspirou. Abriu o portão. Treparam em silêncio.

6- The Gringo’s Tale – Steve Earle

“Well I come from West Colorado
And I’ve wandered this world far and wide
I’ve lived for some years in the shadows
And my eyes are unused to this light
If you buy me a strong drink of whiskey
I will tell you the tale of my life
It’s long and it’s sad but it fits me
And it may bring a tear to your eye”

A voz era árida, era entrecortada pela respiração brusca. Se areia falasse, falaria que nem aquele homem. Essas aroeiras magras que nos cercam são as lápides de muitos homens que passaram anos revirando pedras e mastigando cascalho. E ele enterrou muitos desses homens. Antes de crescer já tinha aprendido que, nesse mundo cão, o negócio é matar ou morrer. E ele levou a sério.

Ele passava tardes inteiras olhando para o rio. Olhava o rio, mas não tinha os olhos de quem olhava para um rio. E eu soube por que, eu soube por que um estranho me disse. Há muitos anos atrás um Coronel assassinou seus pais. E ele enterrou os pais no leito do rio, que naqueles tempos estava seco há muitos anos. Mas construíram a barragem, e quando construíram a barragem a água cobriu o leito do rio seco, cobriu os ossos e os trapos de chita, cobriu cabelos e cílios.

Ele partiu pouco tempo depois. Deixou uma trilha de poeira, que só homens muito bravos ousariam seguir. Mas não existem mais homens assim, pelo menos não por aqui. Aqui o leão do norte segue em paz e descansa sob a sombra das aroeiras tortas, sem saber se vai acordar.

Goya & Eu

2007-04-19T05:23:00.000-03:00

A cachorrinha nova da minha mãe, vinda diretamente de Porto Alegre - uma schnauzer Standard - o que faz com que nós tenhamos tido todos os tipos registrados de Schnauzer: Gigante (Otto, Zorra), Mini (Futuca, Bob Dylan) & agora um Standard: GOYA! O schnauzer Standard é a origem de todos os outros - é o mais rústico. Por isso essa cara safada de vira-lata.

Ela é batizada em homenagem à esse quadro do Goya:

Pra citar Hebe Camargo: GRACINHA!

J.

Aqui um link pra ouvir a "Bathsheba"

2007-04-10T04:41:00.000-03:00

Mais uma vez: gravação "caseira" - eu toco, canto e dou uma nota fora em algum(s) momento(s):

http://www.yourfilehost.com/media.php?cat=audio&file=16_Batsheba.mp3

2007-04-10T04:27:00.000-03:00

E Foi Assim Que Eu Aprendi A Secar Gelo

A música é tão triste que nem Prozac alegra. Aqui um link pra baixar ela (gravação "caseira" - eu toco, canto e às vezes cago no pau.):

http://www.yourfilehost.com/media.php?cat=audio&file=12_E_Foi_Assim_Que_Eu_Aprendi_A_Secar_Gelo.mp3

As beiradas do dia queimam
Estou voltando para casa
As pombas comem pipoca
Porteiros regam as calçadas
Muitas noites são tristes
Solitárias e insones
Bebo sem sentir sede
Eu como sem sentir fome

Os lábios dourados do amor
Sussurram coisas tão meigas
E desaparecem no vento
Assim que você os beija
Se para ser alguém
Eu preciso ser outra
Eu não vou ser ninguém
Não sei ser outra coisa

Veja minha pele antiga
Flutuando no vento
Tenho todos os antídotos
Só me falta o seu veneno
Longe demais para seguir
Cansada demais pra parar
Eu estou indo pra casa
Quero dormir sem sonhar.

Eu fiz, recentemente, uma seleção pra ouvir no meu i-pobre só com músicas "alegres" e "prácima". Eu preciso parar de escrever essas músicas pra cortas os pulsos.

Frases Divinas Da Semana Santa

2007-04-09T02:14:00.000-03:00

"A S. foi no programa do Faustão e quando ela apareceu no palco ele perguntou: Essa cara é sua ou é da produção?" - Arthur B. (em um ataque de bobeira numa madrugada eterna).

"Bróder, eu trouxe um baralho no caso de nego se empolgar no sentido de travar uma buraqueira." - Julia D. (No início dos trabalhos - tentando, timidamente, achar parceiros de Buraco desde 1943)

"Às vezes a vida tem que ser mais cavalo e menos rio." - Arthur B. (atingindo 500 pés de pura profundidade confuciana).

"Entrujou na Dinamarca! Entrujou na Dinamarca!" - Comentário geral sobre a pouco ortodóxica estratégia militar de S. durante uma partida de War (por que, puta que pariu com rodas, eu ainda não consegui convencer ninguém a jogar buraco).

Chuck Norris Perdoa - Obina, não.

2007-04-03T12:53:00.000-03:00

Eu tinha visto isso em algum lugar na rede faz um tempo, e achei muito hilário.

Obina não chuta à gol, ele maltrata a bola até ela sair correndo.

Obina não é gordo, ele tem fome de bola.

Deus perdoa, Obina não.

Obina consegue comer 50 acarajés em 20 segundos, e ainda sobram 6 segundos para ele arrotar e outros 13,9 segundos para marcar 4,5 gols.

Obina inventou o futebol em 6 dias. No sétimo ele descansou.

Zico gritou: "Bate para o gol , Obina". Obina respondeu: "Peça por favor."

Entre Pelé e Maradona, Obina.

Quando Obina marca um gol, ele não corre em direção à arquibancada com o dedo levantado para agradecer a torcida, mas para chamar o vendedor de pipoca.

Onde o goleiro pisa, jamais nasce grama de novo. Onde Obina pisa, nasce um jardim inteiro.

Se Obina ainda não fez gol em um jogo, o jogo ainda não começou.

...e então Zagallo disse: "Vocês vão ter que me engolir!". Obina retrucou: "Com pimenta ou sem pimenta?"

Aliás, "Obina é Seleção" tem 13 letras.

Uma vez chamaram Obina para jogar em uma pelada. Uma vez.

Deus é 10, Romário é 11, whisky é 12, Zagallo é 13 e de 14 pra cima o Obina pega todas.

Certa vez, numa pelada, Obina preparava-se para bater a falta e o goleiro gritou: "chuta igual a homem!". Nascia a bola de futebol americano.

Dom Pedro: "Se é para o bem de todos e felicidade geral da nação, diga ao povo que fico!". Obina: "Isso, aproveita e vai na cozinha pegar um acarajé pra mim."

Se Obina nunca fez gol no seu time, seu time não existe.

Nas transmissões de jogos, Galvão Bueno fica na cabine exibindo cartazes dizendo "Alô, Obina! Olha pra gente!"

Na verdade todo mundo votou no Alckmin, só Obina votou no Lula. E o Lula ganhou.

Quando Deus fez Pelé, ele assistia os VTs do Obina.

Uma vez Lula apontou o dedinho para o Obina. Uma vez.

Se Obina fosse Zidane, Materazzi não estaria vivo.

Obina não tem dificuldades em dominar a bola, a bola que tem dificuldades de fugir do Obina.

Obina decidiu ir à praia de Copacabana. Resultado: 1,5 milhão de pessoas. Até os Rolling Stones vieram prestigiá-lo.

Quando Obina deu uma bicicleta, a volta da França perdeu a graça.

Uma vez Obina e Garrincha foram disputar uma bola. Todos sabem como ficaram as pernas do Garrincha depois disso.

Obina uma vez resolveu jogar descalço. O juiz não ousou reclamar.

Van Gogh cortou as orelhas por causa do Obina. Era vascaíno e acompanhava pelo rádio.

Se Zico é rei e Sávio é o príncipe, Obina é "Meu Rei".

Ronaldinho, em quatro chutes, acertou quatro vezes a trave. Obina em um chute, acertou quatro vezes a trave.

Obina pra presidente! Pra vice, o Vasco.

Todos têm atacantes, o Flamengo tem Obina.

Quando Obina pediu o telefone de uma mulher na arquibancada, ela jogou o celular dela em campo.

Obina manda e a bola obedece. A que não obedeceu virou bola de tênis.

Obina não reclama dos salários atrasados porque ninguém ousa atrasar o salário do Obina.

E por falar nisso, todos os outros reclamam que todo o dinheiro destinado ao salário do Flamengo é para pagar os acarajés de Obina.

Obina não gosta de ensinar ninguém a jogar futebol, por que a última vez que ele ensinou deu no Toró.

Dizem que a verdadeira poção do Asterix é o acarajé do Obina.

Obina faz gol de bicicleta cobrando pênalti.

Obina dá sainha jogando futebol de botão.

Se Obina fosse um Legacy, ele não acertaria apenas um GOL!

Quem disse que o Brasil não tem arma de distruição em massa? Sim, temos "Obina"!

Uma vez quiseram medir a distância que alcançava um chute de OBINA. Foi em 1969. Ano em que o homem foi à Lua.

Obina já fez 17 gols olímpicos de bicicleta.

Certa vez, Obina fez um gol de cabeça após ele mesmo ter cobrado escanteio.

Obina fala Massachussets com a boca cheia de farofa.

Obina queria que tocasse Axé na Marques de Sapucaí na noite de segunda do Carnaval. Após o povo implorar ele mudou de idéia. Ele é humilde!

Obina joga bem na altitude. Obina tem 16 pulmões. 10 deles quando em contato com o ar, causam combustão instantânea.

Obina também busca um recorde antes de Romário. Fazer 1000 vezes mais gols que Romário antes do romário fazer 1000 gols.

Obina machucou o joelho. No dia seguinte ao anúncio de sua operação as bolsas de todo o mundo caíram drásticamente, iniciando um novo período de recessão na economia mundial e no domingo seguinte foram cinco joelhos estraçalhados pelos campeonatos estaduais como um sacrifício dos deuses para o meu rei, ó Obina.

Até George W. Bush veio ao Brasil para saber o que será do seu governo depois da lesão de Obina.

Obina não vai ficar parado por 6 meses. Obina estará se preparando para O-BI-NA Terra do Sol Nascente.

Obina não se machucou. Ele está dando chances para os outros atacante do Flamengo.

Apesar da contusão, vale constatar: NENHUM jogador foi capaz de quebrar o joelho de Obina.

Na verdade Obina se machucou ao tentar dar uma canelada de trivela com efeito invertido e curva em "V" enquanto comia um cachorro-quente jogado pela torcida adversária, mas isso foi demais até mesmo para ele...

2007-04-02T06:23:00.000-03:00

Pintura: David & Bathsheba

Bathsheba
Talvez a mais bela canção que eu já tenha escrito. Relativamente antiga. Uma "explicação" segue no fim.

Tudo que me falta
Eu tenho nesse altar:
Palavras pra descrever
A doçura do seu olhar
Amor periférico,
Satélite inconstante
Olhos azuis como o céu
Do trópico de câncer

Deixa eu ser Bathsheba,
Todo amor é perdição.
Perca o seu reino por mim,
Perca o seu coração.

O último lírio dos vales
Brota entre os meus seios;
Teu longo gole de vinho
Depois de cruzar o deserto.
A pomba oculta
Nas fendas do penhasco,
Seguro esse espelho contra
O céu cor de damasco .

Deixa eu ser Bathsheba,
Todo amor é perdição.
Perca o seu reino por mim,
Perca o seu coração.

Guerreiro incurável
Desejo ter seus olhos
Estrelas a me guiar
No trópico de Capricórnio
Entre o leito e a porta,
Entre a solidão e a estrada,
Entre a sua cruz de ouro
E os meus pregos de prata.

Deixa eu ser Bathsheba,
Todo amor é perdição.
Perca o seu reino por mim,
Perca o seu coração.
------------------------------------------------------------------------------

Dentre todas as mulheres da Bíblia, Bathsheba é a que mais me encanta. Ela foi a razão para a "queda moral" do rei Davi - a mulher que fez ele cometer adultério e assasinato (indiretamente). Ela não pediu que ele o fizesse e nas escrituras nem aparenta que ela o tenha seduzido - ele simplesmente se apaixonou loucamente por ela e perdeu os sentidos. Está lá - Antigo Testamento - segundo livro de Samuel:

II Samuel 11:2		Ora, aconteceu que, numa tarde, Davi se levantou do seu leito e se pôs a passear no terraço da casa real; e do terraço viu uma mulher que se estava lavando; e era esta mulher mui formosa à vista.
II Samuel 11:3		Tendo Davi enviado a indagar a respeito daquela mulher, disseram-lhe: Porventura não é Bathsheba, filha de Eliã, mulher de Urias, o heteu?
II Samuel 11:4		Então Davi mandou mensageiros para trazê-la; e ela veio a ele, e ele se deitou com ela (pois já estava purificada da sua imundícia); depois ela voltou para sua casa.
II Samuel 11:5		A mulher concebeu; e mandou dizer a Davi: Estou grávida.
II Samuel 11:6		Então Davi mandou dizer a Joabe: Envia-me Urias, o heteu. E Joabe o enviou a Davi.

(...)

II Samuel 11:14		Pela manhã Davi escreveu uma carta a Joabe, e mandou-lha por mão de Urias.
II Samuel 11:15		Escreveu na carta: Ponde Urias na frente onde for mais renhida a peleja, e retirai-vos dele, para que seja ferido e morra.
II Samuel 11:16		Enquanto Joabe sitiava a cidade, pôs Urias no lugar onde sabia que havia homens valentes.
II Samuel 11:17		Quando os homens da cidade saíram e pelejaram contra Joabe, caíram alguns do povo, isto é, dos servos de Davi; morreu também Urias, o heteu.

2007-04-02T03:56:00.000-03:00

Pintura de Peter Doig

Coisas precisaram acontecer, muitas coisas, diversas coisas. Muitas coisas tiveram que acontecer para que ela conseguisse retomar o pouco controle que ela tem. Ela teve que debulhar um rosário de mágoas longo e solitário, teve que permitir uma tristeza quase suicida. Nem chorava mais, por que depois de um tempo, depois de catar muita lágrima no canto da boca, a inutilizade do choro ficou patente. E patética.

Não jogou nada fora, não queimou nenhuma carta e nem escreveu nenhuma. Não mudou de endereço, não enterrou nada. Segui assim, a vida simple, tendo que se lembrar das coisas simples: mastigar, engolir, inspirar, expirar. E às vezes isso era difícil. Às vezes sentia uma preguiça de existir desgraçada. Mas continuou o ciclo básico, o ciclo das pequenas coisas. Não estava se preparando para as grandes coisas. Nem podia pensar nelas, de jeito algum, se pensasse nele esqueceria de mastigar, engolir, respirar e inspirar.

Claro, haviam dias bons. Mas não eram muitos. E nem eram muito bons.

Não sabe como aconteceu. Um dia o ar ficou mais leve, as coisas ficaram um pouco mais claras. E estava pronta para as grandes coisas. Acordou e as malas estavam prontas. Não se lembrava de ter feito as malas, mas estavam prontas. E ela pode seguir viagem.

Deixou pra trás um esboço de uma canção triste.

E seguiu viagem.

J.

2007-04-02T03:52:00.000-03:00

O Casamento da Geminiana

Ao sair da igreja, enquanto ele limpava o arroz acumulado sobre os ombros, ela se virou subtamente, os olhos pousando de severos para tentar disfarçar a gaiatisse:

"Fica esperto que eu já não sou a mulher com quem você casou."

J.

Frase que me veio durante o banho

2007-03-29T00:48:00.000-03:00

"Vai com Deus que eu tenho o Diabo pra me carregar."

2007-03-29T00:42:00.000-03:00

Eu te amo, boa sorte, até qu'em fim.

Canção nova, em ré maior. Acho que eu nunca fiz uma música com tão pouco acorde. Minimalista.

Você tem que acordar
Antes de ir embora,
E eu quero saber
O que você quer de mim.
Não é fácil dizer,
Mas dizemos toda hora:
Eu te amo, boa sorte
Até qu'em fim.

Amor no peito
Dos outros é brinquedo,
As paredes tremem
E começam a cair...
Jesus te ama
Mas eu nem te conheço,
Mas eu lembro
Que um dia eu conheci.

Eu te dei o meu melhor,
O pior eu guardei para mim...
Você deveria só ver
Como o meu pior é ruim.

Eu dei o que eu tinha
Mas eu não dei sorte,
O meu santo é forte,
Mas você me derrubou.
Me dê um tempo
Pra fechar mais esse corte -
Já te conto o que foi
Que me cortou.

Meu batismo em fogo
Me deu outro nome
Agora me chame
Só se precisar.
Eu vou sozinha,
Mas olha qu'eu vou longe!
Vou aonde o destino
Me bancar.

Eu te dei o meu melhor,
O pior eu guardei para mim...
Você deveria só ver
Como o meu pior é ruim.

2007-03-27T01:51:00.000-03:00

Quem se apega só se fode

O mundo gira
Independente do que morre.
Quem se apega
Só se fode.

2007-03-21T03:33:00.000-03:00

Frases em uma conversa com Mac:

"I'll prove everyone wrong. Including myself." (J.)

"I ain't ever killed anyone - but my prejudice is against jail, not homicide." (J.)

"motherfuckers BETTER be glad I have a conscience..or they'd be some dead motherfuckers, lemme tell ya..." (M.)

Muita coisa em inglês por aqui ultimamente, não? Já passa...

J.

2007-03-21T01:15:00.000-03:00

God Says Nothing Back

Tostói disse uma vez: "Deus espera". Sempre gostei desse dizer e essa música do Wallflowers é, de uma certa forma, uma continuação disso. Acho fantástica a letra e a melodia, que eu não descreverei porque, como Zappa disse, escrever sobre música é o mesmo que dançar sobre arquitetura. Ou alguma coisa assim.

"Seems like the world's gone underground
Where no gods or heroes dare to go down
As teardrops from a hole in heaven come
Overhead like ravens dropping down like bombs
Through the morning's silver-frosted glow
God says nothing back but I told you so
I told you so

God bless the void of my day dreams
Head back in the snow making angel wings
As slow motion dancing lights at dawn
Sail beneath a burning yellow sun
I'm calling out from the deep ends of my bones
Time says nothing back but I told you so
I told you so

Still waters rising in my mind
Black and deep, smoke behind my eyes
Last night I could not sleep at all
I hallucinated that you were in my arms
To be in your heart I failed my own
Love says nothing back but I told you so,
I told you so

Still here reclimbing every rung
Someone saw something,someone speak up
Back over the rotted bridge I cross
Open up these graves, let these bodies talk
Buried under leaves blood red and gold
Death says nothing back but I told you so,
I told you so"

J.

2007-03-20T22:18:00.000-03:00

Song For The Wounded
(Para Natércia P.)

I had a thousand names on this list,
My men, dead and wounded,
Living at the shadow of your name,
Blinded by your golden basking glory.
You could say it was worth it -
But I can't.

They were just stand-ins, hun?
Just small, faceless
background figures.
Never got a part here.
People that will only be recognized
By tattoos and dental records,
Extras in a movie no one will see.
I had a thousand names on this list.

Each one,
Every single one,
Is gone.

We're grasping for air in the bowels
of this ship,
this sinking ship.
The band quitted playing.
They are all safe, bless their hearts,
They are all safe, damn their eyes.

"Load in the diseased,
Load in the old man's sheep."

We're going on a voyage.

J.

Livros Lidos em 2006

2007-03-09T07:39:00.000-03:00

Faço essa listinha todo ano, pra poder olhar no fim do ano e lembrar de todos os livros que eu li. É um mecânismo anti-sequela...

1. A Divina Comédia - Dante Alighieri
2. Johnny Cash - An Autobiography
3. To Kill A Mocking Bird - Harper Lee
4. Confraria dos Espadas - Rubem Fonseca
5. Crime e Castigo - Dostoievisk
6. Zuckerman Bound - Philip Roth
7. The Diamond As Big As The Ritz And Other Stories - F. Scott Fitzgerald
8. King Lear - Shakespeare
9. Otelo - Shakespeare
10. Secreções, Excreções e Desatinos - Rubem Fonseca
11. Dubliners - James Joyce
12. Hamlet - Shakespeare
13. A Primeira Viagem Ao Redor Do Mundo - Diário da Expedição de Fernão Magalhães - Antônio Pigafetta
14. Ô Copacabana - João Antônio
15. Contos - Machado de Assis
16. Eu Receberia As Piores Notícias dos Seus Lindos Lábios - Marçal Aquino
17. Contos - Guy Maupassant
18. Sonnets From The Portuguese - Elizabeth Barret Browning
19. Os Melhores Contos - João Antônio
20. Antologia de Contos - Parte 1 - Machado de Assis
21. Antologia de Contos - Parte 2 - Machado de Assis

2007-02-19T14:21:00.001-02:00

Velha Guarda

Hoje, a 1 am - na Portela:

o REI da bateria,

o KAISER da quizumba

o IMPERADOR na batucada

o CALIFA da avenida

o SHEIK dos chocalhos,

o KZAR do Sambódramo

CAAAAAARLOOOOS LEMOS (meu avô), na velha guarda da Portela.

2007-02-18T01:32:00.000-02:00

Contra o grão

Não amanhece
Sobre meu rosto
Ou no resto no copo
No que resta no corpo,
No cuspe na taça,
Quando amanhece,
Se amanhece um dia.
Como óleo no vinho
Distorcidas cores.
E culpam a luz do sol,
O soldado que atravessou
O deserto com o seu tambor
Não culpou quem não o recebeu
Culpou baquetas e o fio dental.
Coitado.
Coitadinho.
Encarando o muro,
se pergunta -
"porque não
eu?
porque
não?"

Portões jamais respondem
Contra tempestades de areia
Contra o grão maléfico;
Permanece silencioso.

2007-02-18T01:24:00.000-02:00

Despedida Orquestrada

Você acena, as mãos,
como se regesse uma orquestra.
Com todo o drama das melodias,
De todas as partidas,
antes dessa.

Seus dedos tortos controlam,
tremem os arcos dos violinos,
pulsam a jugular do cello,
desafina,
por um compasso.

geme, grave, geme.

A dor dos cantores de tango
Entre as pernas da moça
Sua saia como cortina,

geme, o cello, geme,
O desejo que agoniza.

A orquestra toda some
Na curva da esquina
Enfiada no seu bolso,
onde um isqueiro é procurado.

Você Que

2007-02-17T11:42:00.000-02:00

Eu canto pra você
que decifrou minha voz,
eu canto para esquecer
o que foi feito de nós.
A sua esmola
já não me banca
Mas sua gaiola
Ainda me tranca.

Eu penso em você
Quando tudo te chama,
Quando a minha cama
Não quer me receber.
Vou a rodas galantes,
visito palacetes,
Brindo, beijo e danço
junto a outros cadetes.

Eu gostei de você
Que um dia disse que eu
Era a mais bonita
Que você nunca conheceu.
Outras meninas podem
Ter te conhecido
Mas se você conheceu elas
Eu nem imagino.

Um beijo pra você
Que não passa mais por aqui.
Ainda lembro bem,
nada se perdeu em mim.
Reviro os olhos pra dentro
E te vejo lá -
Mexendo no meu cabelo,
esperando a chuva passar.

2007-02-06T03:08:00.000-02:00

Diálogo

H: Então, o que você queria me perguntar?

M: Você me conhece, você sabe que eu não sou a pessoa que tem respostas, eu sou a pessoa que tem perguntas. Um monte de perguntas.

H: Você nunca fez muitas perguntas para mim.

M: Eu não faço perguntas, a maior parte das perguntas não são nada além de Loucura Especulativa Feminina, são uns delírios interrogativos breves, que não valem nem a pena ser pensados, muito menos articulados.

H: Se você não tem nenhuma resposta então me faz uma pergunta. Me pergunta alguma coisa.

M: Você ainda me ama?

H: Caralho, você podia ter começado com alguma coisa tipo “qual a sua cor favorita”, ou sei lá...

M: Qual a sua cor favorita?

H: Preto.

M: Você ainda me ama?

H: Sim.

(...)

M: Viu, esse é o problema dessas perguntas, elas têm respostas, quando você tem alguma resposta você tem que fazer alguma coisa com ela. As pessoas esperam que você faça alguma coisa, é como funciona. E eu não sei o que eu faço com essa.

H: A gente faz o que a gente fazia antes.

M: Isso não serve mais pra mim.

H: O que?

M: O que a gente fazia antes. Não serve mais pra mim, eu preciso de mais.

H: Você ainda me ama?

M: Sim.

H: E o que a gente faz com isso?

M: Eu não sei, eu devia ter parado no “qual é a sua cor favorita”.

Relatório vulgar de uma noite

2007-01-26T17:59:00.000-02:00

No Caminho

Eu vim ao nosso templo torto

No dia anterior ao seu retorno,

Eu vim procurar (e achei)

Rostos amigos pra me consolar.

Antes

Passei pelo Sheraton;

Senti meu coração se amassar

Feito uma bolinha de papel.

E, de Copacabana à Lapa,

(pela praia)

Esperei te ver

Em qualquer birosca –

-Pagar o meu táxi,

- Me beijar respeitando minha dor,

- Dizer que voltou pra me buscar.

Ah, tolinha.

III

Cúpula Comunicativa

Dezoito créditos no cartão,

Nenhum amigo que atenda

A porra do telefone.

Mesmo do orelhão

Eles sabem que sou eu.

No balcão

- “Qual o seu nome?”

- “Salvador.”

- “Veio aqui salvar o que?”

- “A minha pele.”

Aqui nessa mesa de bar

O mundo definitivamente

Não precisa:

a) de mais fãs do Chico Buarque.

b) De pessoas que dizem que adoram Johnny Cash.

c) De gente que acha Roberto Carlos brega.

Não precisa,

Não precisa.

Vai ver sou eu que não preciso.

Vai ver sou eu.

Vai ver...

Vai vênô....

Quinto Chopp

O sétimo eu vou escrever em casa,

Já babando, meio em coma.

Só posso dizer com certeza absoluta

Que não vai prestar.

Mas pra que terminar bem

O que já começou mal?

Eu já nem estou mais triste;

Eu já nem estou.

“Fecha a 6”

A minha é a dezoito.

Ainda falta muito.

VII

“Diga as suas preces”

Eu não sei o que eu vim

Fazer aqui,

Mas Deus sabe.

Minha única vantagem

É saber que Ele sabe

(E que Ele faz por mim).

Bogey

2007-01-14T19:11:00.000-02:00

Um ex-namorado meu dizia que se eu o traísse com Humphrey Bogart ele entenderia. Tentei fazer com que ele também extendesse sua compreensão ao Al Pacino, mas infelizmente ao Al ele não podia dar a confiança que ele dava à um homem morto. E hoje fazem 50 anos que Bogey morreu.

O "strong silent type" não existiria sem Bogart. Ele criou esse arquétipo. O sujeito caladão que encara seu drink enquanto se pergunta até onde ele iria por uma mulher e, entre o quinto ou o sexto trago, percebe que ele já foi metade do caminho e não há mais volta. Bode expiatório dos conformistas, corruptos, desonestos. Desafia figuras de autoridade, amarra o policial para pegar o verdadeiro bandido.

O cigarro eternamente suspenso na esquina do lábio. Qual é a dessas pessoas que tem um pacto misterioso com o vento e conseguem fumar sem usar as mãos? Eu não sei fazer isso. Entra fumaça do olho.

O sujeito que levou Dulci a descobrir o Cosmopolita. Precisava tomar um chopp para digerir A Relíquia Macabra, e entrou pela'quela porta de saloon do melhor bar da Lapa.

Bogart é a muito tempo a epítome do "cool." Não é moda, não é hype, é só cool. Não precisa de nenhum resgate. Ele está sempre lá. O anti-herói que realmente precisa se esforçar para fazer a coisa certa. Gente como a gente.

No fundo, no fundo, eu nasci para amar Humphrey Bogart.

J.